Но не отвечено.
Ты сердце открыл…
А тебе же в ответ – ни слова.
Когда так бомбит,
Что в высоких окопах
Не скрыться.
Дрожь в голове и в ватных моих ногах.
Я столько раз хотела забыться,
Что распята за это
На всех известных крестах.
Как человек, прочитав, может
Вдруг не ответить?..
Раньше такое было мне невдомек.
Но я ведь взрослею…
И, в общем, не глупая девочка.
За тысячу раз можно усвоить урок.
Когда нет ответа: Значит, тебя не помнят.
Не ценят. Не любят. И точно не берегут.
Нет. Нет. Я не злюсь. Какое имею право?
Я трубку на твой звонок больше не подниму…
Помнишь, я говорила, что будет легче?
Помнишь, я говорила, что будет легче?
Я соврала тебе. Легче уже не будет.
Парочку книг и точно не выдержит печень…
Десяток стихов и к черту слетит рассудок.
Я торговала собою как на базаре:
«Что вам? Тепла? Завернуть?
Килограмма два хватит?
Вам что? Улыбок? Сколько?
Граммов на двести?
На мерных весах я вешала свое сердце.
Я отрезала с лихвою по сантиметрам…
Вот вам любовь, доброта, сострадание…
Я не жалела… вам ведь оно нужнее.
Заботу в пакет положу и на сдачу внимание…
Я вдруг оглянулась… О, боже, и что же я вижу?!
Исчерпан лимит! Ведь сердце Мое не резина.
Лавку закрою, повешу на Сердце табличку:
«Окончен прием! Учет на дверях магазина…»
Дезертир
И больше ни строчки. Не выдавлю. Не скажу..
Надо признаться: бремя не по размеру.
Надо уйти живому с этой войны.
Надо во всех делах знать свою меру..
В спину кричат: Дезертир…
Да пошли они на хер.
Сожгу все листы и смою в речной воде.
Светятся строчки как серебро на бляхе..
Я не писатель…
Это все не по мне.
Бегу с корабля я как та оголтелая крыса…
Сжигаю тетради. Сжигаю мосты за спиной…
Я проиграла. Довольны? Ведь вы говорили…
Предупреждали, жизнь не считать игрой…
Стану обычной. В офис, наверно, устроюсь…
Стабильность. Работа.
Карьера и Коллектив…
Я отдаю непосильную эту ношу…
Поторопилась, ее на себя взвалив.
Я не писатель. Мысли, прошу вас, заткнитесь!
Осточертели мне душу когтями рвать.
Я не писатель. И не «писака» даже…
Порву я блокнот и готова это признать…
Про Маяковского
Я обещала стихи не писать.
И видишь, как не сдержала слово.
Для меня все, что касается тебя
Непонятно… Несдержанно…
Нетолково.
Меня спасает одно лишь то, что
У всех великих людей была муза.
Я Маяковского привожу в пример…
Для