ни, что важнее – ответов.
Туда, где ГИЕНЫ почти никого не едят –
ну так только, если случайных бродячих ШАКАЛОВ,
где ЛЕОПАРДЫ величественно не спят –
чуть приоткрыв
один глаз в полудрёме усталой…
С размаху, с разбегу, спасательный круг очертя –
туда, где спускается небо в неспешный прибой…
И, может быть, пару мгновений спустя –
я сразу вернусь – ну конечно, к тебе, за тобой…
Но ведь море – не устаёт
14 ноября 2017 г.
Но ведь море – не устаёт.
Наступает, отходит и – снова…
Иногда достаточно слова –
чтобы жизнь перейти вброд.
…
Я обычно всегда устаю,
уступаю, молчу, отступаюсь,
обижаюсь, наотмашь ругаюсь…
Только я – всегда – возвращаюсь.
Может, я тебя просто – люблю.
Скажи мне, что это – не так
16 ноября 2017 г.
Скажи мне, что это – не так…
Скажи мне, что, может быть можно –
что, может быть, это – возможно –
исправить какой-то пустяк…
Золото наших побед
16 ноября 2017 г.
Золото наших побед,
серебро хрустальной надежды,
и пригоршня медных монет –
за иллюзии прошлых лет –
когда Мир был таким, как прежде…
Но ты же не скажешь, что завтра – уже зима
16 ноября 2017 г.
Но ты же не скажешь, что завтра – уже зима.
Скажи мне, пожалуйста, что завтра – опять апрель…
Купи мне билеты – на нашу с тобой карусель…
Которая – только с мая,
та самая, да.
…
Я просто – так верю – в простые до дури слова…
О том, что идём на последний сеанс в кино…
Что мы успеваем – на самый последний трамвай…
Ведь – если не поздно, то значит – не все равно…
Я осталась там, в твоём детстве, в сокольниках
18 ноября 2017 г.
Я осталась там, в твоём детстве, в СОКОЛЬНИКАХ…
я не шагнула – сюда.…
Где выбирают – не айфон – треугольники…
В принципе – ерунда.
Я не смогла… ну подумаешь, мелочи –
девять непрожитых лет.
Там горе лечилось пушистой белочкой,
мышами в розовый цвет…
Всё ещё было – ненастоящее,
игрушечное, "на потом"…
А оказалось, что опция "счастье" –
не выбирает дом…
Простите, а вы – не могли бы
19 ноября 2017 г.
– «Простите, а вы – не могли бы –
писать другие стихи?
Ну, может быть, про КАРИБЫ…
А эти – не то, чтоб плохи…
Но в них не хватает солнца…
И розовых облаков…
Здесь – "дней предпоследних донце",
а хочется – просто стихов…
Таких, без надрыва, лёгких,
без кружева сложных