Соль посыпана на рану.
Я украл с небес зарю.
Жду. Пораньше снова встану.
Без тебя я не уйду.
Sinfonia d’autunno
Сентябрь одиноким стал. Прохлада.
Шуршит листва и падает капель.
И летняя соната в чащах сада
Едва слышна, как в тёмной клетке зверь.
Свирель летит всё реже и скромнее.
Златые рукава погоду шьют.
Лишь реки озорнее, веселее
Мелодию свою в горах поют.
Надела на себя дожди погода,
И стужа стала ближе ко дверям.
Прохладная крадётся к нам невзгода.
Не верю особливо ноябрям.
Скрипач, не разгоняйся ты сильнее,
Ведь в белых красках выступит зима.
А лучше, дай смычок – да побыстрее!
Мне чужда этой осенью листва.
«Ты мне приснилась в сумрачном виденье…»
Ты мне приснилась в сумрачном виденье,
Околдовав простого дурака.
Твоя улыбка – пропуск во владенье,
Твои глаза как светоч маяка.
Ни слова мне понятного не слышно
Из уст твоих пленяющих за миг.
И каждый раз, в момент как солнце вышло,
Окрашивает луч твой дивный лик.
И стук в груди, как сотня лошадей,
Несётся на порывах слабой воли.-
И вот тогда – Запутай! Не жалей!
Спроси «А сколько в кашу нужно соли?».
Уйди из сна так быстро, как входила.
Не мучай понапрасну ты меня.
Я встану, и войдёт в окно светило.
Люблю. Хочу забыть скорей тебя.
Полёт
Рифму в дуло,
Гнев достал,
Будто я слабее стал.
По накатанной дороге с рожой слабого придурка
Обижаться я устал.
Сель. Обрушилась.
И снова
Тяжит душу. Босса-нова
Мне не в помощь в 20 лет, если только не в дороге.
А потом опять всё ново.
А потом опять в кусты,
Несведённые мосты…
Я боюсь;
воспоминанья, в глотку врезавшись, хохочут.
В голове стихов листы.
Вроде был им адресат,
Получатель. По сто крат
В реку бурную лились всё воронкой да воронкой.
И цеплялись в камни вод.
И плыли наоборот.
И пришли же! Ты смотри-ка!
Изначально. Как открытка,
Да с потёкшей запятой.
Всё обратно, мне. Как прытко!
Как искусно и свежо!..
А потом нехорошо.
И воротит всю неделю,
И тошнит. Я сам не верю,
Когда кто-то за меня
Поряжается здоровьем
Да и ещё на расстояньи.
Не люблю такого я!
Где… Где смысл моих строк.
Где святая рифма слов,
Где Булгакова ученье,
Где Шекспира изречения?!
По накатанной дороге,
Но уже с лицом своим.
Запущу отнюдь не многих
В свой родной