– Нет, просто так хочу цветы подарить.
– Вот молодец! Правильно! Мой дед мне отродясь цветов не дарил, все деньги на водку тратил, а всё равно любила я его…
Не дослушав, Никита побежал к подъезду. На лавочке сидели тётка Римма и тётка Зоя:
– Никита, кому это ты цветы несёшь? Перед Ольгой провинился, что ли?
– Почему сразу – провинился? Просто так несу, без повода.
– Вот молодец! Правильно! Хорошая она у тебя, справная, и здоровается всегда.
Никита вбежал в лифт, в котором оказался дядя Витя с пятого этажа:
– Никита, по какому поводу цветы? Жениться что ли собрался?
– Дядь Вить, я же женат уже два года. Жене цветы и несу.
– Ох, как время летит! Я и не заметил. А зачем жене цветы-то?
– Просто так.
– А, ну молодец! За это надо выпить, пойдём ко мне, у меня чекушка есть.
– Нет, спасибо, нельзя мне, жена не одобряет.
Никита вошёл в квартиру, жена вышла его встречать:
– А что это ты с цветами? По какому случаю? Натворил что ли чего?
И тут терпение Никиты кончилось и он кинул цветы жене в лицо и заорал:
– Просто так цветы! Тебе, дура, тебе, дрянь, чтобы не про Верку из 14 квартиры не рассказывала! Все нервы ты мои вытрепала! Жри свои цветы, подавись!
Никита выскочил из квартиры и через пять минут уже пил водку с дядей Витей.
Рона Морриган
Живописец
В его лике глубоком и мудром,
Проступившие взглядом морщины.
Седина по вискам проступает
Начертав его тонкую лиру,
На лицо, все черты, проявив.
Зацепив кисть с невиданной страстью,
Он зажженной искрой озарит.
Один на один с жестокой природой,
Как приросшая кисть на растрепанной ткани,
Он из разума мир на холсте создает.
Все померкшее красками он оживляет.
Лютый холод ему нипочем,
Нипочем и массивные скалы.
Легкой кистью, махнув как пером,
Он рисует любимые грани.
Наталия Варская
Монолог редактора одного издательства
А я бы запретил поэтов,
Писателей бы запретил.
Из пальца высосут сюжеты,
И сочиняют, что есть сил.
Но создаётся впечатление,
Что я психолог-терапевт.
Вокруг какое-то верчение
Проблем чужих. Искусства – нет.
Вот, например, поэт Порожнев
Прислал воззвания в стихах:
«Доколе! Прочь! Как это можно!»
А с рифмами увы и ах.
А эта барышня достала
Своим нытьём про идеал.
Всё безответно, скучно, вяло.
Я сам бы от такой сбежал.
А вот шальная поэтесса,
В минуту пишет двести строк.
Её от этого процесса
И муж-то оттащить не смог.
Про котиков бумаги тонны,
А про природу тонны две.
Давно