Созидая, останется книга,
Книга – лично мой инструмент.
Я и ты: мы оставим здесь память,
Но у каждого она своя.
Думай. Делай. В общем, решайся,
Такова человека судьба.
Я писал свои мысли в блокноте:
Прозы, фразы, свои же стихи.
Изнурительно будет лишь то,
Если с ними погибну, увы.
Мы не знаем, что ждёт через день,
И, тем более что будет потом,
Нужно делать, творить, созидать,
Это словно наш личный канон.
Первый стих – он, скорее, как проза,
Я старался черкать всё, как есть,
Правду-матку срубил я под корень,
Не пытаясь будить в себе лесть.
Прочитавши, пойми мои мысли.
Непонятно? Ещё почитай:
Запятые, точки, кавычки —
Рассудительнее вникай.
***
Следующий стих, он оказался одним из последних в этом сборнике, но решил, поставить на второе место. Почему? Думаю, нужно сразу дать понять, как мне приходилось писать множество стихов. Неважно, в какой период он был написан, и на каких эмоциях. Когда-то я хотел, чтобы в моем сборнике был подобный стих. Если сможешь пропитаться его атмосферой, понять, разобрать, то думаю, ты найдешь, атмосферу и последующих стихов.
Постарайся пропитаться этими строками. Сборников стихов – это не повесть, не сказка, не скорочтение. Сборник стихов – это смысл, глубина мыслей. Я искренне хочу, чтобы каждым стихов, ты проникся. Пускай у нас по итогу будут разные смыслы, здесь должен каждый найти своё. Приятного чтения.
Если б придумал тысячу стихов,
Какой от них толк, если без строк.
Без строк одни мысли, что следует в жизни,
Я бы мог, проникаясь, отсечь алгоритмы,
Где здесь рифма, куда мы все вечно стремимся,
Если всё здесь без смысла, не будет и стиха.
Мне не хочется тухнуть, и рушить все планы,
Я всё взял – скрупулезно, стерев себе память.
Все моменты ушли, будто глушь наступила,
Вот и день наступил – будто сном оживила.
И спустя полдень, вечер – всегда уходил,
Каждый раз фразу мыслей руками лепил.
Иногда, мне так кажется, мысль – питаю,
Вот сижу очерёдно и память стираю,
Для меня было сложно конец описать,
Каждый раз подытожить, не стих написать.
Я уверен в одном, каждый стих несёт смысл,
Ты прочти и возможно поймёшь глубь всех мыслей.
Следующий стих, поистине стал начальным бессознательным фундаментом написания. Я помню, что написал его в 9 классе в 14 лет, на тот момент я был безумно влюблен в одну девушку, которой хотел посвятить стих. Помню, как сидел и писал дома на тетрадном листе, после написания спрятал в углу стола на полу. Так он там и лежал годами, естественно этой девушке я так и не прочитал стихотворение, спустя много лет мне удалось случайно его найти. Потом этот листок переехал в другую квартиру, и по сей день возможно где-то