Всем вашим этим вот словам!
Зачем сынов рожает мать?
Чтоб на войну их провожать?!
И что нам в ней, скажите мне,
В далёкой этой стороне?
Был сын рождён не воевать,
Детей растить и поднимать.
Им скажут: «Больше нет отца».
Как нож в их детские сердца!
А мне теперь как доживать?
Всё отдала ему, как мать.
В любви растила, чтоб сынок
Свой путь пройти по жизни смог.
И что теперь? Пришла беда…
Куда тут денешься? Куда?!
А может, так растила я,
И виновата в том семья?!
Учили мы, чтоб смелым был,
Чтоб только правду говорил,
Что слабых нужно защищать,
А старых – чтить и уважать.
Что нет чужой беды у нас.
И – помнить, кто Отчизну спас
От лютых извергов-врагов.
Впитал наш сын. И был готов
За правду твёрдо постоять,
Всех, кто в опасности, спасать.
Умел он дружбой дорожить.
И в армии решил служить.
Зачем, скажите, почему
И кто затеял там войну?
И почему пожар вдали
Без нас тушить там не смогли?
Ну что за жизнь, коль в чёрный час
Уходят лучшие из нас?!
А вы спросили матерей?!
Ну как мне жить с бедой своей?!..
Вопросов много… Где ответ?
Его как не было, так нет…
Уж занимается заря…
Нет! Прожил жизнь мой сын не зря!
В ответе за свою страну,
За всю родную сторону,
Любил её, как любят мать,
Готов был жизнь свою отдать…
С экрана диктор вновь твердит:
– Локальный ширится конфликт,
Всем нам террором он грозит.
Но наша сила – победит…
– Побольше бы таких, как он. —
Мать смотрит вдаль на небосклон. —
Что супостаты вновь творят!..
Но наши парни – защитят.
Не зря же мы растили их,
Отважных, смелых, мировых,
Чтоб каждый смог героем стать,
Ценою жизни побеждать…
…Как трудно это мне признать…
Хоть разумом пора понять.
Душа болит, душа ревёт!
Тоска на части сердце рвёт!
Да, труден долг у матерей,
Своих отдавших сыновей,
Чтоб Родину могли спасти…
Нам до могилы крест нести…
И нескончаем вечный зов…
И горек плач солдатских вдов
И плач солдатских матерей,
Ох… по кровинушке своей!..
Одна… что тут ни говори,
А слёзоньки свои утри.
Сейчас придут… Пора. Пора…
Я буду в этот час тверда.
Наш дом
Одетый солнечным стеклом,
На перекрёстке дум и мнений
Стоит обычный с виду дом,
Как пирамида направлений.
Здесь в кабинетной тишине
Кипит незримая работа,
Чтоб кто-то как-то кое-где
Дурное не