– Может и ходит где-то рядом, только мне на глаза никак не попадется, – выдохнул я, качая головой. Подруга только ухмыльнулась и снова сделала пару глотков вискаря, теперь пришел мой черед забирать бухло.
– И почему я не встречал таких, как ты? Добрых, умных, красивых, понимающих, верных. Увидел бы – в ЗАГС сразу потащил бы. В который раз я это говорю? Не знаю, правда. Но Лина была идеальной девушкой, когда надо – сучка, а когда нет – понимающая и хорошая девочка.
Она поселяет у меня в душе покой и тепло. Вот всего полчаса назад мне было дико хуево, а сейчас обменялся с ней парой фраз, посмотрел в глаза и стало проще. Она меня согревает, на самом деле. Или ее любовь? Эта девушка чем-то напоминала мне маму, взгляд у них похожий, они обе гордились мной, переживали за меня и плакали, когда мне было плохо. Вот только мама не знала и половины того, что знала Каролина. Она очень близка мне.
Знаете, удивительное чувство – когда человек собой снимает твою боль, особо ничего и не делая. Просто поймет, скажет правду. Первые разы она говорила мне, что не виноват, так случилось просто, жалела, но потом откровенно говорила, что я доверчивый идиот. Это правда, я согласен с ней. Но время идет, причем очень быстро, и я не успею даже моргнуть, как снова придет утро, когда мне пора бежать. Я, как всегда, затеряюсь в работе, новых знакомствах, концертах, а через месяц-два, когда окажусь в Лондоне, опять приду к Кэрри.
Ничего странного для меня и день сурка для нее. Я не знал, что она живет ожиданием этих самых встреч и почти до утра сидит и смотрит на меня, пока я бухой в стельку сплю в ее кровати. Я этого не узнаю, я всего лишь человек, который со временем упускает то, что имеет, теряясь в сетях славы и шоу-бизнеса. Время смеется над нами, проверяя на прочность, не потеряем ли мы контакт на раз-два.
История о безответной любви – моя история. Меня зовут Лина, я обычная девушка, которая умудрилась влюбиться в кумира миллионов – Ника Донинга. Но мне еще хуже. Я знаю его настоящего, и я полюбила именно настоящего Ника Донинга, с его ошибками, тараканами в голове. Он близок мне, приходит раз-два в месяц, мы часто переписываемся, говорим по телефону, но не больше.
Он не обнимает меня на прощание, не говорит свой адрес и точно не зовет в гости. Почему? Я не знаю, правда. Но отпустить его боюсь. Я так долго мечтаю, чтобы он обнял меня, прижал к себе, назвал не просто Кэрри, а своей девочкой. Хотя бы соврал, что я ему нужна. Почему нельзя так? Почему так сложно? Но это останется сладкими девичьими мечтами, увы.
Сейчас мы посидим еще часа два, и я потащу этого кабанчика спать, укрою одеялом и часов до восьми буду просто смотреть, стараясь