Одуванчиков мокрую вату
Растрясли над лебяжьим прудом.
Ну, а мы навсегда расстаемся.
Может, будем друг друга искать?
И закат по ручьям улыбнется,
Как устанет с прудами играть.
По рукам на прощанье и, с Богом.
Помолись, чтобы нам повезло.
И к своим полумертвым дорогам
Нас проводит луна за село.
И пойдем мы уже без подсказки,
Исходившие четверть страны.
Не рассказчики барыни-сказки,
Не приказчики царской казны.
А река все бежит, серебрится,
Омывая волной берега.
Даже птице с крыла не умыться –
Уж такая над нею пурга.
Не спроста за такое богатство
Ненавидели вольную Русь.
Нам ли битвы кровавой бояться,
Даже если назад не вернусь?
И любил я стоять над потоками
И качать молодую сирень.
И березку с капелью под окнами,
Обещавшую солнечный день.
Зашуршали листвою деревья.
В поле тихо и ладно пока.
Пахнет ветер клубничным вареньем
Над пролитым ведром молока.
Голубые вершины леса.
Голубая небесная даль.
И волна – часть прибрежного плеска,
И закатного солнца вуаль.
Что останется мне, я не знаю.
Как расстанемся, знать не хочу.
Словно голые ветви склоняю
И листвой запоздалой плачу.
***
Погрейся, путник, у костра.
Такая ночь перед рассветом.
О чем молчат твои уста?
Россия – Родина поэтов.
Еще не падали снега.
И месяц заново родился.
И травы сложены в стога,
В чьи с детства шорохи влюбился.
Ты слышишь, чьи-то голоса
На лодке той, под парусами?
Пахнули заревом леса,
И новый день не за горами.
Погрейся, путник, у костра.
Последний сук съедает пламя.
А жизнь казалась так проста,
Когда лежал вороний камень.
Но если честно любишь ты,
То сделано тобой немало.
Вглядись в могильные кресты -
Добро лишь в сказках побеждало.
То не распятия на холмах -
Забытые лежат могилы.
Так был сердцам неведом страх,
А смерть отчаянных любила.
Пусть холод хлещет из лесов,
Уже не летняя прохлада.
Блажен покой и в царстве сов -
В костлявых лапах листопада.
Погрейся, путник, у костра.
Такая ночь перед рассветом!
О чем молчат твои уста?
Россия – Родина поэтов.
***
Дни проходят, а значит, кончается жизнь,
А когда-то казалась нам длинной.
И к дождям не привыкли, хоть небом клялись
Никогда этот край не покинуть.
И стоят над рекой тополиные пни,
Все заросшие мхом от покоя.
Кто играет, не знаю, в ночные огни
На буграх черной топи со мною.
Ветер