Палитры смерти. Анна Громова

факт, что с утра разгулялась непогода, вот- вот мог полить сильный дождь и на набережной не было ни души, я немного насторожилась и встревожилась его присутствием и вниманием к себе. А так же, не отпускало ощущение, что он, возможно, был тут и стал невольным свидетелем моего безмолвного и странного общения с рекой, моих манипуляций с разведением рук в стороны и запрокидыванием назад головы и вообще, как будто ворвался в мою спальню во время переодевания, это все было так интимно, это не предназначалось никому, тем более какому то не знакомому мужчине.. Я даже испытала легкое раздражение, которое победило во мне опасение за свою безопасность и я с вызовом повернула голову в его сторону и посмотрела на него.

      Показалось, что он был этим обескуражен. Он не ожидал, он не хотел оказаться в таком положении. Его подловили, вывели на чистую воду. Его пристальный украдкой взгляд не остался незамечен. Чтож, мы квиты! Ты застукал меня в момент отрешенности, я подловила тебя на бесстыдном любопытстве. Но заслуженное злорадство улетучилось в момент, когда я увидела, что ему стало очень неприятно, даже больно от моей нахрапистой вендетты. Он выглядел… каким то возвышенным, благородным. Весь его образ не выдавал ни грани пошлости или чего- то низменного. И уж тем более ни за что нельзя было принять его за утреннего гопника, подкарауливающего шальную бегунью со смартфоном наперевес. Красивое лицо, стильная и явно дорогая одежда, осанка и манера его движений явно не могли принадлежать простому смертному. Но я, конечно же, тот еще ценитель аристократии, но тут было понятно невооруженным глазом. Не прост паренек…

      Смутившись, он медленно и задумчиво опустил глаза в свои записи и начал делать какие то пометки. И в следующее мгновение лицо его разгладилось и не осталось и следа от произошедшего недоразумения. Мир перестал существовать для него. Что же он там пишет? Мемуары? Исповедь подглядывающего?

      Раздавленная в своем порыве какой -то мелкой мести, поверженная и униженная, я поковыляла прочь с набережной в сторону дома.

      Сказать, что весь день я была не в своей тарелке- ничего не сказать. Весь день я злилась. Злилась на себя за свой глупый выпад, за свой неуместный вызов, злилась за то, что меня вообще волнует вся эта ситуация. Ну кто, кто он мне в самом деле, какой- то одинокий парнишка на набережной в 7 утра, даже странно. С чего бы мне должно быть так стыдно, если он сам, мягко говоря… странный, в самом деле. Сидит, что -то чертит в блокноте и разглядывает исподтишка дождливую бегунью. Вот бы только не встретить его снова! Надеюсь, ему хватит ума не прийти туда больше в такую рань. Ох, как же глупо и глупо.

      Из головы назойливо не выходил его образ. Статный, слегка худощавый, гладкое лицо, глубокие глаза, печальное лицо, что было заметно даже с некоторого расстояния. У него, возможно, горе случилось, а тут еще я со своим вероломным разворотом и взглядом в упор.