Встаёт по ночам и стирает пелёнки,
С трудом прогоняя усталость и сон.
Она бы весь мир подарила Алёнке,
Когда бы ещё не подарен был он.
Она с обнаженной любовью душою
Над «Плахой» Айтматова будет рыдать:
Ей каждый ребёнок дороже стал вдвое,
И свой дорог ей, и чужой. Она – Мать.
Попробуй написать стихи…
Боль ненаписанных стихов.
Она не только у поэтов.
Как неотпущенность грехов,
Гнетёт, сжимает сердце где-то.
И ты предчувствуешь беду…
И ждёшь неуловимых мыслей…
И одиночества недуг
Ведёт подсчёт ушедшим числам.
И если безысходность снов
Ты чувствуешь душой и кожей
И всех невысказанных слов
Ты даже выплакать не можешь,
И все вокруг тебя глухи
К той боли, что легла на плечи, —
Попробуй написать стихи.
Попробуй! Может, станет легче?…
Нелёгок Путь…
Нелёгок Путь… Шагаем поневоле
То по камням, то в горку, то по кромке…
Набив по жизни горькие мозоли,
Идём, хромая, и стенаем громко…
И кажется, что нет сильнее боли, —
Что наша боль – больнее всех на свете!
И плачем, плачем о своей мозоли, —
Но… лишь пока безногого не встретим…
Легенда
В местечке неизвестном
Легенда родилась:
О музыке чудесной
Мечтал великий князь.
Совсем не той, что слуги
Пропели не одну…
От замка к замку туго
Он натянул струну.
И ветерок от скуки
Струной легко играл
Но сладостные звуки
Он так и не рождал…
Ни звука… Но однажды
В ночь буря поднялась.
Прекрасней серенады
Ещё не слышал князь!
Себе покоя просишь?
Покой и тишину?
А знаешь – ты ведь носишь
Такую же струну.
Скорбя и побеждая,
К покою не спеши —
Лишь буря чувств рождает
Мелодию души.
Философское
Вот скрипка будит песней тьму.
Для мастера ей в радость петь.
А в зале, скромненько, кому
На ухо наступил медведь.
В искусстве так. Но почему
Так рьяно, не жалея сил,
Нас жизни учат те, кому
Медведь на душу наступил?…
Выводила ночка…
Выводила ночка
Правильные строчки
О любви, о счастье и судьбе.
Правильные строчки, запятые-точки,
Подскажите, как помочь себе?
Чистые листочки,
Да года-годочки
Знают все ответы наперёд.
Правильные строчки
На моём листочке,
Только жизнь неправильно идёт…
Я