Такая тишина, что сердце замирает.
От радости или от горя – не знаю. Слышишь эту тишину?
Нет, ну слышишь? Чувствуешь, как мурашки по телу побежали?
Вечер.
Семь часов вечера, а такое чувство, что раннее утро. Как будто проснулся в субботу, пока все еще спят, и не знаешь чем заняться. Кто-то идет и готовит завтрак любимому человеку, кто-то составляет планы на день, а я…
А что я? Тихо сижу, укутавшись в плед, и пишу. Раскрытый ноутбук, чашка кофе, что еще нужно для меня?
Ничего.
Когда человек что-то делает, то он представляет, для чего он это делает. Знает, какой будет конечная цель. А я вот не знаю, зачем я это пишу. Я даже и не писатель, чтобы писать хорошие тексты, а потом продавать их.
Нет, конечно же, нет.
Я не писатель. Просто человек, который пишет сам для себя.
Выливая все свои переживания на бумагу, я потом перечитываю написанное, и мне становится легче. Морально.
Графоман? Тебе виднее.
Передо мной ноутбук. Изрядно постаревший, с царапинами, но такой родной.
В квартире тишина.
Многие пишут, что сидеть дома в такой тишине невозможно, она их душит, стены давят, и, в общем, все плохо.
Все люди разные, и да, для меня эта тишина как воздух – она необходима.
Пока родителей и двух сестер нет дома, я отдыхаю.
Мама намекнула, что мне будет полезно посидеть дома, и отдохнуть от простых семейных происшествий. Шум, гам, постоянное топанье детских ног, крики, визг и т. д.
Все прелести семейной жизни.
Ха…
Через четыре дня они приедут. Прошло всего ничего, а я уже скучаю. Я сентиментален, не спорю. Чувствительность в разы сильнее, чем у других людей, по крайне мере мне так кажется.
Встав из-за стола, я вышел на балкон, и закурил сигарету.
Потягивая дым, я смотрел на Москву.
Многоэтажки, огромное количество люди, снег. Вот, пожалуй, и все, что можно увидеть с восьмого этажа. Небольшой снегопад. Я протягиваю руку, и закрываю глаза.
Опять хочется плакать.
Докурив, я зашел в квартиру, и подошел к столу.
У меня квартира студия. Я всегда ненавидел стены, всякие ограждения, и всевозможные препятствия. Меня бесили комнаты, и то, что меня каким-то образом ограничивает.
Наверное, поэтому у меня и нет девушки.
У меня не было отношений с класса девятого, и знаешь, друг, я не о чем не жалею. Если есть такой человек, которому суждено быть со мной, то я дождусь его. Обязательно дождусь. А начинать встречаться просто для галочки – нет, это не правильно.
Ведь так?
***
Я становлюсь алкоголиком.
Черт возьми, алкоголиком!
Никогда бы не подумал, что спиртное начнет меня так манить к себе.
Сейчас я стоял на кассе, и оплачивал две бутылки пива, и пачку чипсов. Продавец – милая девушка с ямочками на щеках, улыбаясь, пробила мне покупки, и переключилась на следующего покупателя.
Я отошел от кассы, и, оглянувшись, посмотрел на нее еще раз. Где-то я ее видел, это факт.
Я определенно ее видел до этого!
Выйдя из магазина, я медленно пошел к дому. Не хотелось спешить, и не было желания, возвращаться в пустую квартиру.
Я шел, и улыбался.
Подкурив сигарету, я вставил наушники, и, пританцовывая, подошел к подъезду.
Докурив, я зашел внутрь, и подошел к лифту.
8 этаж.
Я дома.
Включив музыку, я поскорее сажусь на диван, и, вздохнув, открываю пиво.
С наслаждением делаю глоток.
Ах, прекрасно.
В этот момент зазвонил телефон.
Сука, кому я мог понадобиться?! Меня бесили звонки.
Артур звонит. Неожиданно.
– Алло.
– Старик, привет, чем занимаешься? – голос жизнерадостный. Впрочем, неудивительно. Артур всегда такой
– Сижу. На диване.
– Пьешь? – осторожно поинтересовался Артур.
– Да, – совершено без эмоций ответил я, и поморщился.
Я не люблю все это. Всю эту ненужную болтовню, с уймой вопросов, и неинтересными ответами. Приходиться постоянно что-то придумывать, врать, что у тебя все хорошо.
А это не так.
Совсем не так.
И это меня бесит.
– Я минут через пять у тебя буду. Поговорить нужно.
– Я уже спать собирался, поэтому не получится, – вздохнул я, и наигранно зевнул.
Спать, я, конечно же, не собирался.
– Это не важно. Через пять минут у тебя, – с напором ответил Артур, и положил трубку.
Ну