Бессонница. Сборник стихов. Даниил Сергеевич Тагилский

за стихи я гнил бы в казематах,

      Чем в XXI жить, простите, в говнеце…

      Мои стихи, принадлежат не мне…

      …Мои стихи, принадлежат не мне,

      В угоду вам, творить не перестану,

      Карандашом скоблю я по стене,

      Выплескивая в Мир, вашу отраву…

      Форточка

      Элементарно и знакомо,

      Открыть, проветрить и закрыть,

      Моя душа… форточка дома…

      Обшарпанна.

      Легко разбить.

      А сколько их, уже разбитых?

      Скрипящих.

      Трещины пустив.

      В избах и замках все закрыты,

      Форточки, что не смогли простить.

      А есть распахнутые окна,

      Прозрачны, как Байкальский лед,

      Цветные рамы.

      Пластик, а не стекла,

      И этот вид:

      Закаты; пальмы; дикий скот.

      Но, на далеких берегах,

      Тоже дожди и ураган,

      Форточки бьются в городах,

      Но мы всё верим…

      …Верим сердцу, а не глазам…

      В голограмме средневековья…

      …В голограмме средневековья,

      Хворь разъедает тело,

      Каравеллы среди прибоя,

      Поединки. Честь. Скверна,

      Кровь. Пот. Колдовство. Боги,

      Дикий мир, сравнимый битве,

      Где в храмы ведут все дороги,

      Там в чертогах спасенье в молитве…

      …Не комильфо. Возможно моветон…

      Глазами тусклыми окинув,

      Без мишуры. Пройденный путь,

      Аспекты бытия, духовенство отринув,

      И глядя,

      Что из угла в угол я мечусь.

      Я предавал, был предан,

      Бросался в омут,

      Я провожал и сам был позабыт,

      Кропал под ядом строки, чтоб прожить,

      Впадая временами в спячку. В кому.

      И невдомек друзьям, читателю подавно,