«И слов не хочется…»
И слов не хочется,
И ласк не хочется.
Любое творчество
Суть одиночество.
О ЛЮБВИ
«Для царицы»
Тебе, дева чуткая, нежная —
Со вздохом смешанная! —
Я упаду, взпою, взалкаю —
Ах какая!
Ни князь, ни мразь меня не спрашивает,
Есть ли краше – а нет!
Я давно к тебе звал, слал —
Не со зла! Спасла!
Тянется, ищется твоего жеста,
О, женское!
Москва, новых сил напоённая осень —
Оземь!
Просим мы, люди, сами – нас изманить —
Вот магнит!
И чтоб забылись прочего имена там —
Их не надо!
С кружкой зевакам, у висков с ватой —
Вы что! Свята!
Сквозь смех – себе: «Сахарный лоб, не влюбись!»
(Такому ли скажешь: брысь?)
Ты значительная, ты гордая.
Тугая же морда – я!
Но для царицы, от гнёта чувств —
Честь – потщусь!
Я бы голову у виска
Расплескал! Чтоб в бокал,
И бокалом лакал
Любви молока!
«Ангел усердный мой, ангел спесивый!..»
Ангел усердный мой, ангел спесивый!
Мы о покое, взяв, не спросили.
Рядом кадит, округляясь, Садовое.
Где-то проспекты гудят содомами.
Где-то гремит суета чужой свадьбы.
Как тротуар горит цветом асфальта!
Вечер декабрый покажется вскорости.
Ныне – хватай светоотблесков горсти!
Договорились чего не выбалтывать.
Ты обнимала,
и я обнимал тебя.
Блики, струясь, превозносят судьбу.
Вместе лишь двое, и то уж – суть бунт!
Следом Арбата смычки и кофейня
Нам улыбались благоговейно.
Улица в послеобеденном сне.
Солнце скребётся легонько о снег.
Личиков детских смеются овалы.
Я целовал тебя,
ты целовала.
Вместе со всеми, вместе одни мы.
Видишь – трясусь, что тебя кто отнимет!
Сладко – брусчаткой: как спелою вишенкой.
Фёдор Михайлович бдит за Воздвиженкой.
Где же там, где фешенебельный Балчуг?
Ты – просто девочка.
Я – только мальчик!
Кто так дивительно порешал —
Глянь, как сверкают пальто парижан.
Кличут газетчики – рад, не про нас.
За горизонтом глядит Монпарнас.
Набережная в мольбертах бесчисленных.
Не Маросейка, чай, не Пречистенка!
Шляпы цилиндрами. Трости безмерные.
За горизонтом глядит бессмертие!
Кабриолеты свистят, как праща.
Прощала заранее,
я прощал.
Гарсоны снуют, не щадя кальсон.
Вокруг артистов – народу кольцо.
Какой там декабрь? Павлинится март.
В дымке сигар проступает