Саош Дмит. Книга 1. Игрок поневоле. Александр Дмитриевич Нефедьев

бы чувствую запах и вкус родных мест, но всё равно страшновато и слабость в ногах идти не даст, – подумал я, – надо как-то успокоиться и подзарядиться». Достал из рюкзака любимый Gerber, срезал в ближайших кустах жидовильника (тамариска) двухметровую палку. Посидел на остатках бетонного ограждения перрона, восхищаясь звездной крышей, построгал палку, сделав на конце «рогатульку» для степных змей. Работая над деревом, в легкую перешел в состояние «местного парня», который просто вернулся в родные края, и неважно, сколько времени прошло с тех пор когда он уехал отсюда. Постепенно зрение привыкло к новой реальности, теплый свет огромной луны подсветил окрестности и подзарядил намерения, а густой запах летней степи взбодрил и радостно закружил голову.

      Ну а я, типа «крутой пенсионер», пристроив на спине тяжелый рюкзак, смело двинулся в степь по знакомому с детства пути, помогая себе новым посохом. Эх, если бы я знал, что меня ожидает.

      Прошел на первом дыхании всего около километра, потом сдулся. Тело забастовало, сердце стало барахлить, а больные ноги захрустели в суставах. Рюкзак потяжелел и больно надавил на плечи. Подлый бурьян цеплялся, запутывал, тормозил. Я часто падал на песчаную землю, но вставал и упорно шел дальше. На востоке появилась полоска восхода. Посветлело.

      В редкие минуты отдыха я мутным от усталости взором, рассматривал картинки утренней степи. В склонах старых заросших барханов светилось желтое золото песка. В лощинах зловеще темнели заросли жидовильника и серебристого лоха. Бесчисленные тропинки, протоптанные овечьими стадами, как старческие морщинки, пересекали степь. Но по ним нельзя было идти. Они никуда не вели. Надо было двигаться только вперед, пересекая эти слепые дорожки.

      Двигаясь к цели, лихо бормотал мантру-речевку: «Раз – Вперед. Два – Вверх. Три – Вниз. Четыре – Ползи. Пять – Вставай. Впереди Красная шапочка – ностальжи и легенда детских лет. Не отвлекайся на заросли. Там никого нет, волков давно перебили, а змеи ночью не опасны. Некого здесь бояться. Еще немного, еще чуть-чуть, последний бой он трудный самый…».

      Красная Шапочка. 28 июня 2017 года

      Археолог

      Я сидел на верхушке кургана, любовался изумительным восходом, впитывал в себя энергию этого места и задумчиво оглядывал утреннюю степь. Красноватая горка правильной формы возвышалась над самыми высокими барханами и поражала посторонних зрителей своей необычностью. Стоп-кадр бушующего степного океана и странный лысый островок среди серо-желто-зеленых волн. Прыщик на морщинистом лице дна древнего моря. Недалеко в лощине поблескивали на жгучем солнце тухлые соленые лужи – останки соленого моря из далекого прошлого. Рядом с курганом в глубоких провалах из белого песка сверкали блестящие морские ракушки и разноцветные камешки.

      Жара, песок, серая трава. Красота. Такой пейзаж неплох только для уроженца этих мест, да и ещё с примесью азиатских кровей, как подсказывает разрез моих маленьких глаз. Одна из моих любимых жен иногда говорила: «ты вроде