– А, может, все-таки оставить рукава? С ними будет теплее. Как ты думаешь?
– Нет, – ответил я Лизе. – Тут дело совсем не в этом. Жилет – не просто одежда. Это символ. У байкера обязательно должен быть именно он, а не куртка.
– Ну, ладно, – сказала девушка. – Как скажешь…
Пока я помогал Лизе отпарывать рукава моей кожанки, Миша, высунув язык, старательно пришивал нашивку на старый жилет своего отца. Нашивку «кандидат» мы аккуратно срезали и убрали в шкаф – реликвия, как-никак; предмет, принадлежавший первым «Ангелам».
В байкерских клубах нашивка не принадлежит какому-то конкретному человеку, пусть даже он и носит ее на своем жилете. Все символы – «мишень», название, должность – являются собственностью клуба. Клуб может выдать нашивку, но также может и забрать ее, если человек не соблюдает требования, записанные в уставе, или предает идеалы братства.
– Кстати, Миша, – сказал я. – Нам нужно написать устав клуба.
– Да? – растерянно ответил друг. Он уже крутился возле зеркала, рассматривая в нем свою спину. – Ну, как, Лиза? Ровно?
– Да, так хорошо, – ответила девушка, прищурив глаз.
– Конечно, надо, – продолжил я. – Если не будет устава, то каждый может заниматься чем хочет. А это уже не клуб, а махновщина…
– А чем занимается мотоклуб? – спросила Лиза.
– Гоняют вместе, проводят фестивали, устраивают мероприятия… – начал было Миша, но я не дал ему договорить.
– Когда-то «Ангелы» были группировкой, которая держала эту часть города. Например, защищала от чужих, – сказал я.
В моей памяти всплывали отрывки рассказов дяди Сережи об «Ангелах», статьи в интернете, воспоминания людей, имен которых я уже не помнил. Многие считали клуб Сенсея бандитами, но мне всегда казалось, что именно так, при помощи силы, можно отстоять то, что принадлежит тебе, оградить от посягательств собственный мир. И – эта мысль внезапно промелькнула в моей голове – если бы такой клуб существовал сейчас, то, возможно, Дядя Сережа был бы жив. Если бы существовал клуб, который встал бы на его защиту.
– Клуб мог бы стать, своего рода, народной дружиной, которая защищает наш район. Чтобы на улицах был порядок. Чтобы не проливалась кровь… – закончил я свою мысль.
– Красиво сказал, братан. Здравствуйте!
Мы удивленно оглянулись. В дверях стоял Костя – мы так увлеклись разговором, что не слышали, как он вошел. И, кажется, за его спиной был кто-то еще.
– Вот, к вам человек пришел, – Костя отошел в сторону.
Мы увидели мужчину лет сорока, он нерешительно вышел вперед, крутя на пальце ключи от машины. Поздоровавшись с нами, он сказал:
– Ребята, а гараж-то работает? Я приехал масло поменять, Сережа всегда мне делал. Кстати, где он?
– Папа умер, – ответил Миша.
– Господи-боже… –