Брызнула струйкой воды в солдата
Улыбаясь ему, взмахнула рукой,
Налетев на очередь из автомата,
В цель расстрелял обойму походя,
Не заметив ни ошибки, ни улыбки.
Помехи – вон! На неё и не глядя…
Челюсти стиснуты, позвоночник гибкий.
В глазах – мирок со следами лекала,
Ей – ещё повезло: небольшая цена за полёт.
От того, что было, к тому, что стало.
Далеко ведь не каждой так повезёт.
Новогоднее
Город, отпетарженный
Ночью новогодней,
Мишурой загаженный —
Так не стал нам сводней.
Праздник мы отметили
На привычных флэтах,
Даже не заметили
Смерть мечты в сюжетах.
Мишурой новогодней улицы
Мишурой новогодней улицы
Занавешены – ждут Новый год.
Разукрасились и волнуются,
Вдруг заблудится, мимо пройдёт?
Суетливое это волнение
Так прекрасно, наивно, свежо…
Заражаюсь им на мгновение,
Верю я – будет всё хорошо!
Я тебя убаюкаю сказкой
Я тебя убаюкаю сказкой…
Знаешь, взрослые – тоже летают.
Ненавязчивой сонной лаской,
О которой к утру забывают,
Превращу для начала в котёнка.
Белоснежно-смешная мечта,
Приголублю тебя, как ребенка,
Не стесняйся, я – именно та,
Кто сумеет с тобой это сделать,
Не царапнуть тебя, не задеть…
Потому что во сне умудрилась
Твой заветный секрет подсмотреть.
Мы от измен давно не режем вены
Мы от измен давно не режем вены
И не играем пафосных ролей,
Раз в чувствах наших реже перемены —
Поклонников всё меньше у дверей.
А, может быть, всё к лучшему сложилось?
Хоть чужд нам идиллический уют
И Шамбала нам так и не открылась,
Но всё-таки нам верят, любят, ждут…
Уметь любить
Уметь любить – не Божий дар, а мука.
И я не знаю, как её избыть.
Ни расстояния меж нами, ни разлука
Не помогают мне тебя забыть.
Волшебное
Волшебное волнение в душе —
Не спутаешь ни с чем и никогда,
Чуть поздно понимаешь, что «уже»,
Но сомневаешься ещё в ответном «да».
Понимая свою эфемерность
Понимая свою эфемерность —
Бурно радуюсь каждому вдоху.
Отменяется нынче безмерность,
Что само по себе и неплохо…
Отменяются лишние встречи,
Депрессивные скользкие темы
Продолжительно-вычурной речи.
Жизнь – подарок!
Прощайте, проблемы!
Как пишутся стихи
Не чернилами пишет – кровью,
Не царапает – высекает…
Под изломанной тонкой бровью
Ангел