Я устал, хочу уснуть.
Ты ж, видать, опять смотрела
Эротическую муть?
Да уймись же, дорогая, -
Что толкаешь без конца!
Я с трудом отодвигаю
Мягкий волос от лица.
Ты же видишь – чуть дышу я,
Дай слегка передохнуть…
Грудь тревожную, большую,
Убери куда-нибудь.
Почему она нагая,
И зачем дрожит она?
Что за черт! А где другая?
То есть как это – одна?
Было больше! Я обижен,
Нет, скорее удивлен…
Ладно, двигайся поближе,
Все равно – какой тут сон!
НЕ НАДО НЕРВНИЧАТЬ
… а вдруг это совесть спросила: "Туда ли идешь?",
а я пролетел и ее не услышал вопроса?
Марк Сергеев
… а если гаишник тебя на пути тормознет,
а ты не желаешь и хочешь объехать преграду,
а все же встаешь. Он свое непременно возьмет,
а ты материшься, но едешь куда тебе надо…
… а с совестью – правильно. Тут обстановка проста:
она не штрафует, а так – ну с чего прицеплялась?
И ей же спокойней: останется вечно чиста,
поскольку на деле тобою не употреблялась…
ТЕЛА НЕ ПОЖАЛЕЙ
А если Честь задета
Её иль чья-нибудь,
То за свою Джульетту
Подставь удару грудь.
Александр Ярославцев
Добра сегодня мало,
А зла кругом – не счесть.
Грубит нам кто попало,
И задевает честь.
А если честь задета
Её или твоя,
Уж ты ответь на это,
Обиды не тая.
Задевшему с укором
Промолви: – Ах ты, тварь,
Не крой себя позором -
Ударь меня, ударь!
Подставь удару смело
Затылок, шею, грудь
И остальное тело -
Пусть бьют куда-нибудь.
Когда же ты при этом
Расстался с головой,
Считай, твоя Джульетта
Отомщена с лихвой!
ЗАЧЕМ Я ЕМУ
Я и сам – себе не ясен.
Жизнь ли ? бред ли наяву?
Нужен труд мой? иль напрасен?
Я не знаю. Я живу.
Иван Шепета
Труд – почетен и прекрасен,
Но к нему я не пойду,
Так как мне вопрос не ясен:
Я зачем ему, труду?
Нас пока не представляли
Ни во сне, ни наяву…
Может, зря меня рожали? -
Я не знаю. Я живу.
Неподъемен. Неактивен.
И пишу-то, как в бреду.
Я и сам себе противен,
А тем более – труду.
КАК СПАСТИСЬ?
Но с дурацким усердьем уходят года
И приходят ненужные бабы.
Дмитрий Филимонов
Замечаю, что нет мне покоя нигде,
Унизительное положенье:
И внутри у меня, и во внешней среде
Происходит дурное движенье.
Ну внутри – что поделать: там – мысли, еда,
В этом, в общем-то, сущность поэта.
А куда по-дурацки уходят года,
Кто