Зеркала укрываются простынями.
Распадаются тени на обелиски,
Бытиё формирует структуру быта,
И в ещё недопитой бутылке виски
Продолжается пасмурная сюита.
Мы настолько вдвоём, что уже не надо
Репетиций, поскольку в таком театре
Можно даже отсутствием звукоряда
На любом языке подпевать Синатре.
Квадратура луны до того некстати
Искажает ноктюрн, что трамваи хором
Замолкают везде, где зима в квадрате
Заметает молчание. Коридором.
Осьминог
Нафига, нафига, нафига, нафига,
Нафига осьминогу восьмая нога?
Что он делает этой восьмою ногой
Из того, что не мог бы он делать седьмой?
Роет ямы, танцует на ней или чё?
Ловит рыб, отбивается, чешет плечо?
Разбегается, прыгает, машет во тьму?
Пусть бы так, но я вот ещё что не пойму
Третьи сутки подряд: нафига, нафига,
Нафига осьминогу седьмая нога?
Может, это, конечно, дурацкий вопрос…
Может, я до ответа ещё не дорос…
Но уверен, когда мне исполнится семь,
Пропадёт интерес к этой теме совсем,
И поэтому мне с четырёх до шести
Надо как-то немножко быстрее расти.
Дело даже сейчас не в количестве ног,
Но как знать, может, каждый из нас осьминог!
И поэтому срочно хотелось бы знать
Нафига ему шесть? Нафига ему пять?
Это, скажем, хоть как-то понятно, но вот
Нафига осьминогу спина и живот?
Это, может быть, тоже дурацкий вопрос,
Но зачем осьминогу копыта и хвост,
Если даже я сам не пойму, – нафига
Осьминогу клыки, осьминогу рога?
Почему он такой аномальный на вид?
Почему моя мама рисунки хранит?
Я за это, конечно, её не виню…
Но зачем я всё время рисую фигню?
Осьминога уже третьи сутки почти
Не могу разгадать, чтоб с ума не свести
Всех вопросами. Вот бы услышать ответ
Ближе к старости.
………………Скажем, в четырнадцать лет.
Девочка из хора
Мы пили с девочкой из хора
Всю ночь плодовое вино.
И смех её вдоль разговора
Тянулся, как заведено,
Когда вот так, обычным летом
В обычном парке у реки…
Но хочется писать об этом
Не сразу, а с восьмой строки —
По принципу «ещё не скоро».
Пускай сюрреализм и джаз
Внутри молчания из хора
Живут и вытесняют нас
На самый дальний план сюжета,
Как будто вдоль стиха не мы
Вином раскачиваем лето,
Как светлячки границы тьмы.
Хотя послать бы всё и разом,
Не усложнять хотя бы раз,
Не сюрреалистичным джазом
Озвучивать лиричный джаз,
А безо всякой тьмы в квадрате
Сказать о ней – и все дела…
Мы