Пунктики для идеального. Ты смеёшься, да?
Я их писала, зная, что на свете нет такого,
Постой, я расскажу сейчас обо всём толково.
Я писала, чтоб он был высокий, широкоплечий.
Знаешь, мою память даже алкоголь не лечит,
Чтоб любил котов, пиджаки, кроссовки,
Моё имя на красочных афишах и заголовках.
Чтоб не творческий, но и, пожалуй, не зануда,
Мои стихи чтоб слушал (правда же, чудо?).
Чтоб смотреть в одну сторону, не по сторонам.
Да и скучать, милая, я тебе не дам.
И вот теперь, когда мы столкнулись, пересеклись,
Я не про фамилии не через запятую, а дефис,
А про что-то чуть большее, чем страсть или интерес,
Боюсь, что всё нереально и как бы не исчез.
Ты как строчка из песни, не выходишь из головы,
Теперь всё крутишься где-то неясным мотивом,
Я боюсь, что мои ожиданья напрасны, пусты,
В ответ одни многоточия и просто пунктиры.
Ты предельно галантен, дружелюбен, мил,
А без тебя даже «don’t worry» читай «be ill».
Без тебя даже глинтвейн пресный и пустой,
Как же хочется знать, как это быть с тобой?
Так или иначе
Заплетаем в косы рыжие, как на секунды и на века,
Шорохи еле слышим мы в проплывающих облаках.
Убаюканы, успокоены, но в жизни полная ерунда.
Всё случайно иль подстроено? Тоскливое «я сама».
Безнадёжное столь искренне «приятно было. Пиши»,
Без надежды на ответ, на пересекаемости в любви,
Без иллюзий, эмоций, просто delete’ом по history,
Любой провал, как дежавю, не улыбаешься только ты.
Как и прежде, будут шикарны рассветы над Исетью,
Ты уже строишь планы, на лето, на все десятилетья,
А пора бы повзрослеть да и ложиться спать с закатом,
Оставив все слёзы, неудачи и мечты просто за кадром.
Пора бы осознать, кто тебе ровня, а кто в высшей лиге,
И перестать уже строить глазки, козни и плести интриги,
Лучше выдохни, милая, опиши всё в своей лучшей книге,
Отпусти, лови счастье в простом вдохе, немом крике.
Знаешь, ни браслетами, улыбками, не заманишь его, увы,
Только классика, может, лишь играми. Взгляды отведены,
Время отведено. Защитное слово. Будет ли чувство вины?
Может, вскрыв карты, проиграв, всё обретаешь ты.
Вето на нас
Как слёзы, сливаясь, на ямочке становятся океаном,
Стремясь к бесконечности, стремясь уйти в никуда.
Так и боль в сердце моём живёт уже постоянно, но,
Оступившись, взлетаю к тебе прямиком в небеса.
Как строятся планы на будущее, на жизнь или лето,
Потом крошатся, точатся обычно – ленью ли, пустяками,
Так и мы с тобой разбегаемся, отталкиваемся. А где-то
Прорываются наши чувства чуть заметными синяками.
Как