И я это делаю.
– Именно.
С Марком творится неладное. Он не в себе.
– А если точнее?
Становится жарко. Я признаюсь:
– Марк, проблема во мне. Не знаю вообще, как такое возможно, но я из сегодня и я из вчера – две разные дамы…
О, Боже! Как сложно быть откровенной.
Что дальше? Война?
Марк ждет продолжения, и повисшая в воздухе пауза лишь обостряет обнаружившиеся у него таланты.
– Ты больше не любишь, – говорит он себе под нос и добавляет, – предлагаешь прервать поездку?
– Зачем? – за окном все светлее и светлее, – Париж неизбежен.
– И что он нам даст?
Я улыбаюсь. Уже веселее.
– А мне ничего и не нужно сейчас.
– А мне? – Марк пылает.
– Ты хочешь остаться? Не поздно ли? Впрочем, можешь сойти.
Мы ускоряемся.
– Шутишь? Напрасно, – он полон эмоций.
– Ну, ладно. Прости.
Экспромт провалился. Пытаясь смягчить его гнев, я разошлась и посеяла в муже отчаяние. Немыслимый подвиг! Вот только на данный момент мои достижения вряд ли спасут мое эго.
Я просто раздавлена. Марку не лучше. Он тихо бубнит:
– Доигрались.
А сзади… нас слушает Поль. А вот слышит ли?
Тучи теперь уже в поезде.
Все? Мы пропали?
Ответ очевиден. И кажется жутким.
Я соглашаюсь:
– Похоже, что да.
Марк неподвижен. Тут не до шуток. Еще одно слово – и все…
Ерунда.
Не стану оспаривать многогранность человеческих отношений, однако порой мы выходим за грани возможного. Вот и сейчас… Я смотрю с изумлением на мужа, а вижу лишь тень, что шагала со мной через годы.
Брак на неделю? Какая-то глупость. Так не бывает! Не верю!
И все же… Реальность упряма. Душевные муки – отнюдь не спасение.
Кто нам поможет?
Я оборачиваюсь. Нет сил изнывать от бездействия, и в смутной надежде я ищу поддержки у Поля. Но тот безучастен. Что Полю до наших страданий, когда рядом с ним столь наивная юная особь?
Марк оживает:
– Ты злишься?
– Немного, – я чувствую страх перед завтрашним днем.
– Я что-то сделал?
Ребенок. Ей Богу.
– Нет. Ничего. Ты совсем ни при чем.
– Тогда… в чем проблема?
– Тебе это важно?
– Конечно же.
– Марк, я не знаю… Прости.
Он мне не верит. Забавно. Но дважды грех повторяться. Разумней уйти.
Куда? Непонятно. Экспресс до Парижа идет часа три… Да и дальше. Увы! Мы с ним повязаны. Только счастливой быть теперь трудно.
– Марина…
– Уймись.
Марк ошарашен. Он пытается поймать меня за руку, но я вырываюсь и бегу по направлению к тамбуру. К счастью, все тихо. Пассажиры смотрят мне вслед с немым любопытством, как дети на первом спектакле.
В тамбуре мрак. Я встаю возле двери и вижу чуть смазанный мир за окном. Низкое небо, дорога, деревья… Почти что идиллия…
– Ну,