Ворчливо будем их учить:
«Вот раньше всё…»,
Но, если честно,
И сами не умеем жить.
А там- Зима.
Наш час настанет.
И улетев куда-то вдаль,
Мы в память о себе оставим
На тёрне белую вуаль.
Записная книжка
Открою я страницы старой книжки.
Нет, не романа,
Книжки записной.
Из тех времен, когда еще мальчишкой,
Случайно повстречались мы с тобой.
О, бог ты мой,
Какие были рифмы!
Какой сумбур крутился в голове!
Там – рыцари, обеты, розы, нимфы.
Тут – непристойность в парке на траве.
Смешно и грустно старые страницы
Минувших лет
Вот так перечитать.
В заснувшей памяти опять возникли лица,
Все те, что начал просто забывать.
А вот…
Вот строчки…
Как рубеж, который
Отметил, скажем так, мой первый грех.
Тот, что потом вошел в привычку скоро.
Хотя какой там грех? Не грех, а смех.
Да, первая любовь рождала бури:
То чувств река, то ссоры на века.
В каких-то строчках – милые Амуры,
В других – смеются черти с потолка.
Здесь много мыслей, что совсем исчезли
В порывах бурь других,
В потоке лет.
Встречаются «возможно», «будет», «если»,
И вера в то, что не бывает «нет».
Пацан еще,
Беспечный и наивный,
Глядит на жизнь из книжки записной.
В его глазах мир ожиданий дивных
И вера в вечность близости с тобой.
В нем многое, но нет еще цинизма,
И нет пока неверия в людей.
Там нет других таких же клятых «измов»
Расплывшихся кругами по воде.
А твой портрет —
Поверхностно – красивый,
Восторга краски чуть затмили тон,
Но если быть хоть малость справедливым-
К оригиналу все же близок он.
И наше «мы» здесь с самого начала:
От первых встреч, до запрещенных тем.
Разлуки, встречи, связи…
Нет финала-
«Сегодня», перешедшего в «совсем».
Полет страстей, сорвавшийся в паденье,
Я вновь прожил в случайном дежавю.
Пожалуй, стоп…
Такие вот мгновенья
Я из-за этих всплесков не люблю.
Да, все-таки эмоций слишком много
Хранится в старой книжке записной.
Ее закрыл я.
Кончилась дорога,
Которую мы не прошли с тобой.
Время
Включите эту жизнь
Чуть тише – на полтона.
Невыносим её
Стремительный разбег.
Еще вчера в ногах
Лежал ковер зелёный,
А нынче горизонт
Закрасил белый снег.
Не остановишь ход
Хронометражных стрелок.
Чем дальше, тем