Я всего лишь пятно, где пульсируют строки -
Метастазы последних моих переборов.
Я озвучу тебя по тихому снегу, остужу твои губы
В этих грифельно – темных просторах,
Где мы будем друг другу. Мы ещё не успели!
Операция «вместе» – игнорировать скальпеля взмахи.
Твоих пальцев тепло, наши сшитые за чертой руки,
Там где не было Света, только холод в родильной рубахе.
Потеряют широтами нас. Повторить тебя снова!
А потом, где Шопен и листва, целоваться…
Метастазы полнеют, я уже дирижировал адом.
Дирижировать небом… Я учусь дирижировать небом!
Не оставь меня, слышишь? Не проспи меня, ладно?
«До свиданья» минутами пишут соленою близостью в губы,
Отпечатком ладоней в стихо – кодах парадных,
Отражением голоса, отражением взглядов,
Где нас всех зачерпнут в ковш созвездий,
Где нас всех завернут в белый саван разлуки…
Метастазы минут осознанной комы,
Где на выдохе – ТЫ
Где на выдохе… БУДЕМ
2014г.
В нашем доме из бабочек
Мужчина и женщина сели перед окном,
Глядя друг на друга;
Они говорят друг с другом. Ребенок
Из дальнего угла сада видит их, смотрит на них,
Он знает, что может родиться от этих слов.
Иф Бонфуа
Я найду тебя, какое бы тело ты не одела!
Но это потом… А сейчас,
В нашем доме из бабочек я увижу твои глаза
И буду медленно рассыпаться в них,
Срывая жар с истосковавшихся губ.
Мы, целованные кожей, Мы, ласкающие душой,
Расплавляясь под пальцами горячим шелком
Говорим о любви… в нашем доме из бабочек…
И мне не сбиться с твоего следа ни сейчас, ни потом…
Бог нас проверит, прежде чем вернуть друг другу,
Бог нами выстрелит в бесконечность,
Бог нами выкрасит небо,
Бог нас утопчет в пыльные города,
Чтобы мы смогли вспомнить друг друга
В нашем доме из бабочек…
Там, где на глазах рассветов и закатов,
Сбрасывая одежду в звенящую траву,
мы обретали день Совершенно-Весия…
И если однажды
Мрак будет смотреть на тебя в упор,
Вспоминай наш дом из бабочек…
Там, где тени становятся буквами
Моих белых писем к тебе
2014г.
Я пишу Твоё имя
На страницах белых и черных
На прочитанных, на сожженных,
На камнях, на шагах,
На листах обнаженных,
На воздухе, которым поют птицы,
На отзвуках моего детства,
На теле что тебе отдается,
На хрупком стекле жизни,
На ткани что рождает солнце…
На маяках что разбиты,
На звездах что светят отчаянным,
На молчании и на звучании
На причалах где воздух печален…
В разлуке без надежды на встречу,
На встрече что полна