На суше, в воздухе, воде.
Любимой
Всех встреч нам мало, а теперь,
Когда любовь пришла без маски,
Я жду тебя, ты стукни в дверь,
С тобою мы в гостях у сказки.
Все чувства мне не уместить
На бланке робкой телеграммы,
Твои хочу я губы пить,
Слова в строке – шифр стенограммы.
Дарю всю душу, все цветы,
Собрать которые хотел бы,
Люблю, люблю тебя, а ты?
Спросить тебя я, не посмел бы.
Если б не знал, что ты одна,
И я один в твоём сознанье,
Любовь совсем у нас без дна,
Прочь рифы, ветра завыванье!
Душа в душе, как талисман,
Находка милая, не скрою,
От счастья я бываю пьян
И в мыслях говорю с тобою.
Сердца замкнут наш счастья круг.
Пусть встречи в празднике кружатся,
Любовь моя – я твой супруг.
И звезды, падая, глумятся.
Встреча
Не знаю я, как это будет,
Но сердце вновь сошло с ума.
Душа запомнит, иль забудет,
Что было раньше и когда?
Не знаю я, как это будет?
На месте мне не усидеть.
Холодный ветер, может, дунет,
Заставит сердце леденеть.
Не знаю я, как это будет?
Тебя желание обнять.
Кто ворожит здесь и колдует?
Подскажет пусть, чтоб не страдать.
Не знаю я, как это будет?
Но Веру чувствую всегда.
Любовь всерьёз иль просто чудит?
Эх, сумасшедшие года!
Пусть будет так, как ты желаешь.
Пусть будет всё, что хочешь ты.
Не знаю я, о чём мечтаешь,
Но знаю, любишь ты цветы.
А я желаю только счастья,
Моя далекая звезда.
Судьба чтоб приняла участье,
И ты шептала да, да, да.
«Не стыдно мне писать нисколько…»
Не стыдно мне писать нисколько,
Что будто я сошёл с ума.
Тебя лелею моя зорька,
Вся жизнь – сплошная кутерьма.
Теряем больше, чем находим,
И то, что есть, не бережём.
Бывает, счастье мы обходим,
И каждый день бегом, бегом…
Куда бежим? И Бог не знает.
Зачем стремимся мы к концу?
И помощь вряд ли кто окажет,
Бегущему в ничто гонцу.
Но верю я в любовь святую,
Она и друг, и брат, и сват.
В мечту я верю голубую,
Крещённый я, но вот не свят.
И в этом ль дело, когда любишь,
Душа твоя в моей звучит.
Я знаю точно, не погубишь,
Об этом сердце мне кричит.
«Не могу писать я о погоде…»
Не могу писать я о погоде,
Не могу писать я ни о чём.
Пусть стихи мои совсем не в моде,
Право же бессилен, – не при чём.
Не заставить руку против воли,
Выводить