А камень познанья всю жизнь возвысит..
Как нет прозорливей крылатой твари,
Так нет ядовитей ползущих ныне..
Ведь капля паденья одних отравит..
А запах полёта других поднимет..
И тот, кто поднимется, станет первым..
А кто воспарит позабудет номер..
Ведь каждому Бог и закон по вере!
Но кто-то уже и при жизни.. помер.
он ни разу не сказал ей
В изобилии пустых страстных слов
Очень много неслучившихся дат..
Он.. Ни разу не сказал про любовь..
И ни разу не шепнул «навсегда»..
И казалось бы.. Совсем никогда
Не корил себя за то, что всё так..
Не казнил за этот свет сквозь года..
И не клял её бушующий мрак..
Нужно было.. Обнимал всей душой..
А не нужно.. Прижимал лишь сильней..
Говорил на «уходи» – хорошо..
Но всегда был даже мысленно с ней..
И казалось бы.. Когда она «да»
Отвечала своим мыслям о нём..
Он всё зная.. Что нежна, но горда..
Заходил в её нетопленый дом..
Делал кофе, зажигал две свечи,
Накрывал её, как пледом, собой..
Сколько мы уже так вместе.. молчим?..
Про любовь.
дикий зверь
Любовь толпы я променял на холм
Вдали от мною познанных побед..
Ты говоришь, я – бог.. Но я не он..
Я мир свой создавал десятки лет..
И сколько помню, всё куда-то шёл..
Не дав себе вздохнуть и в день седьмой..
Я – плод ничей.. И в никуда посол..
Кричащий камень.. Дождь пустынь.. Немой..
Прямых путей кочующая знать..
И нищета развалин городов..
Я столько знаю, а себя познать
Пока не смог.. Но знаешь, я готов..
Смотрю на солнце, словно вольный раб..
И принимаю веру этих мест..
Где ты силён, я зол.. А значит, слаб..
Где лес шумит, я знаю сотни средств,
Чтоб превозмочь всех демонов своих..
И сделать из себя источник вер..
Я этот чёрный снег.. И белый стих..
Я – дикий зверь.
понятливое
По теплу его сильных рук
Понимать теперь каждый знак..
Все дороги ведут на юг..
Кроме тех, что зовут назад..
Кроме тех, что идут в обход..
Даже если в них меньше бед..
Шаг навстречу ему.. И вот..
Все дороги ведут.. К себе.
защита
Когда давно уже не двадцать,
От боли корчиться нелепо..
Мы так привыкли защищаться..
Сарказмом каверзных ответов..
Встаём привычно в псевдопозы..
От тех, пропущенных когда-то..
Ведь у души всё тот же возраст..
Ей наплевать на эти даты..
Её корежило от пули..
Теперь страшит и слово просто..
Ей больно! Больно.. Зачастую..
И ей приходится быть взрослой..
Стрелять по цели раньше данной
Команды