Мой Север. Стихи и рассказы. Илья Кирушев

горячие, но их тепло не дойдёт до сюда, ни градуса. Их дело лишь смотреть, наблюдать. Он снова вздохнул. Видно, судьба такая – умереть вот так быстро, неожиданно, сегодня, посреди густого леса, быть разодранным голодными волками, растащенным по всему лесу в качестве лёгкой добычи.

      Он привстал, пытаясь в угасающем тепле найти хоть капельку сил и выполз на дорогу. Пополз. Сейчас он напоминал собой раненого тюленя, который, выбравшись из воды на льдину, безуспешно пытается сбежать от преследующего его белого медведя.

      Мужик прополз ещё несколько метров и всё-таки смирился. Ладно, к чёрту, покурил, теперь можно и умереть спокойно. Всё равно ни зги не видно. Он прикрыл глаза, почувствовал облегчение, когда застывшие веки, наконец, упали и не нужно их больше напрягать. Лишь вдали засветился какой-то огонёчек, наверное, либо галлюцинация, либо уже свет в конце туннеля. Огонёк ударил прямо в глаза и заставил их снова раскрыться. Мужик не поверил глазам. Неужели кто-то едет?