Госпиталь располагался в отдельном трехэтажном особнячке, выкрашенном, уж не знаю почему, розовой краской. В результате вид получился несколько гротескный, уж очень контрастировали общие строгие очертания особняка с зефирной мастью его.
А в остальном – местный стандарт.
Широкая лестница.
Статуи.
Пара горгулий с гербовым щитом. Колонны. Мрамор белый, мрамор черный. Полумрак и коридоры… Мастер в них ориентировался отлично, я же старалась не отстать, а потому по сторонам не глазела. Да и смотреть, признаться, было особо не на что.
Портреты.
Портреты и снова портреты. Надо полагать, особо отличившихся на ниве служения народу… ну и короне, тут без короны никак.
Мы поднялись на третий этаж. И мастер, распахнув дверь, велел:
– Проходи и жди. Обустраивайся.
Что ж, здесь матов не было. Пара стульев. Стол. Кушетка. Шкаф, на полках которого выстроились в ряд серые папки весьма характерного вида. И еще один, с десятком предметов непонятного назначения. Вот зачем здесь хрустальный шар? Явно не для гадания… а эта коробка с кристаллами? Синие, зеленые… и еще мелкие красные, похожие на зерна граната.
Трогать я не стала, но любопытство, оно ведь никому не чуждо?
Еще одна коробка с кольцами, кажется, каменными… и моток серебряной проволоки. И…
– Марго, знакомься, это мастер Варнелия…
Он буквально втянул в кабинет женщину, тонкую и хрупкую, всю какую-то столь воздушную, что, казалось, лишь темно-зеленый халат целителя вообще удерживает ее в этом мире, не позволяя взять и упорхнуть в страну фей. Узкое личико, огромные глаза с поволокой. Волосы серебристые волной на плечах… Целитель? Мастер?
Да ей бы в фотомодели… если здесь, конечно, имеется подобная профессия.
– А это наша девочка, – мастер Витгольц потер руки. – Я хочу, чтобы ты к ней присмотрелась.
Мастер Варнелия вздохнула, но все-таки посмотрела на меня и пожала плечами:
– Дар. Уровень средний с неплохим потенциалом роста… и внешних блоков я не вижу. Погоди, – она сунула мне в руки моток той самой проволоки. – Закройте глаза… дышите ровно, расслабьтесь… видишь, все потоки работают, поэтому проблема внутри… а это не ко мне.
– Дорогая… – голос мастера стал ниже и мягче. – А возьми-ка ты ее к себе… ненадолго.
– С ума сошел? Она даже не студентка…
– Я не прошу допускать ее к лечению… просто небольшой эксперимент, чтобы девочка начала верить в себя. Ты сама говорила, что целителей мало, а с подобным потенциалом вообще единицы, и будет обидно, если ее не допустят к учебе.
Так, я вычленила из этого мурлыканья, предназначенного не мне, самое важное.
Меня могут не допустить.
Твою ж мать… нет, логически все понятно. Кому нужен целитель, не способный исцелять? И если теорию я могу прямо завтра изложить, то практика…
– Просто