Я окунусь в купели синей
«Господь – любовь моя светла!
Храни всегда мою Россию
От воин, зависти и зла.»
От автора
Предлагаю на Ваш суд свою книгу.
Вначале у меня не было задумки опубликовывать свои стихи. В основном они о личном. Выложив некоторые в интернет, получил поддержку и одобрение.
Поздно начал писать. Я ведь от природы левша. А нас в свое время с первого класса заставляли писать в школе только правой рукой. И всю жизнь я писал правой. Однажды решил, если природа меня создала левшой, значит, это кому-то надо. Долго учился писать левой. И, наверное, во мне что-то открылось. Поздновато, конечно… Ну, там, сверху, видней. Пишется мне очень легко. Просто беру любую тему и тут же выходит стихотворение.
Первые стихи писал под псевдонимом «Влаха».
Произведение «Василиса» старался написать так, чтобы не затрагивать чувства верующих.
В поэме описана встреча с моей бабушкой в другом мире.
Бабушку мою звали Василиса Павловна. Мы жили на Алтае в селе Шимолино, у реки Кулунда. Благодатный край, а люди добрые и чистые. В настоящее время живу в г. Чехове.
Алтай
Алтай, Кулундинские степи…
И неба бездонного синь.
К реке босоногие дети
Бегут, приминая полынь.
Здесь мостик построен удачно.
Плескание, шум, толчея.
Вода, как в купели, прозрачна,
И там средь детей где-то я.
Там детство растаяло где—то
И юности дерзкой мечты.
В сибирское жаркое лето
Ушел, не сжигая мосты.
Давно я живу в Подмосковье.
Здесь дом мой, работа, друзья.
Но чистой и светлой любовью
Я славлю родные края.
Все так же спокойно и мудро
Течет там река Кулунда,
Считает весною под утро
Кукушка чужие года.
Над речкой летают стрекозы.
Вдали слышен крик петухов.
Там сонный пастух на рассвете
Погнал добродушных коров.
И как—то внезапно под горло
Подкатит предательский ком.
К реке, но уже в Подмосковье
Бреду в по траве босиком.
«Гляжу я, и нет мне покоя…»
Гляжу я, и нет мне покоя,
На наш перевернутый мир.
Я старше отца уже вдвое.
Он был боевой командир.
Когда он с войны возвратился
С осколком под правым плечом,
Тогда я еще не родился
И ведать не мог ни о чем.
Какою ценою досталась
Победная эта весна.
Почти мужиков не осталось,
Лежала в руинах страна.
Уже отсвистели метели,
Война свой оставила след.
Еще похоронки летели,
Как пули из огненных лет.
Уже появились проталины…
Шинель да Победу с собой.
В бинтах и с наколкою Сталина
Отец возвращался домой.
И путь свой, судьбою отмеренный,
С раненьем недолго пожил.
Ходил лейтенант недостреленный,
Осколок его дострелил.
Отцовские черные волосы…
Когда на портрет я смотрю,
Я, белый как лунь,
тихим голосом,
Как с сыном, с ним говорю.
«Однажды, заболев стихами…»
Однажды, заболев стихами,
В болезни каждой есть урок,
Вы вывод сделаете сами-
Леченье не идет вам в прок.
И вас захватит дух бродяжий.
Тростник качнет от ветерка.
И журавлиный крик протяжный
Поманит вас издалека.
Как песней светлой, вдохновленной,
Вам распахнется в мир окно.
И вы сознаньем просветленным
Вдохнете то, что вам дано.
И, как вьюнок зеленой вязью,
Вас легкой рифмой закружит.
То мыслью, облаченной связью,
А то, как лист цветка, дрожит.
И вам откроется однажды,
Что миром правит доброта.
В стихах,