Кипение. Сергей Юрьевич Москаленко

нужно было признать, что перевязка у него получилась довольно хорошо. Он крепко затянул бинты, достаточно крепко чтобы они не развязались и в то же время не перекрывали доступ крови к руке. Его руки были перемотаны, начиная от большого пальца и доходили практически к локтям. Настолько сильные были порезы на его руках. В этот момент он подумал, быть может, те видения что он видел, прикасаясь к одежде, были вызваны недостатком крови в организме. Может и тогда, в кафе, ему просто что-то подсыпали. Ведь этого всего… колдовства? Его попросту не может существовать. Он убедился в этом, прожив всю свою жизнь и не встретив ничего сверхъестественного… до сегодняшнего дня.

      Мартин пошел обратно в спальню, чтобы одеться. Хотя бы здесь всё прошло гладко, он одел светлый свитер и чёрную куртку, в которой был вчера. К сожалению, или к счастью, она не была запачкана кровью. В шкафу висело ещё несколько нарядов, но ни смокинг, ни спортивную одежду одевать было некуда. Гардероб практически пустовал и если бы он был человеком, то его с лёгкостью можно было бы назвать тощим.

      Не успел он отойти от шкафа, как почувствовал резкую головную боль. Настолько сильную, что Марин взялся за голову и закрыл глаза. Вместо обыкновенной темноты он начинал видеть какие-то очертания, силуэты. В двери постучал полицейский, он увидел, он увидел окровавленную одежду на полу и кровать, покрытую тёмно-красными пятнами.

      – Что это такое? Стой на месте и подними руки, – деваться было некуда…

      Голова перестала болеть, в уме прояснилось. Это было лишь видение. Но, что это было, видение из будущего? Всё выглядело таким настоящим, казалось, что он мог разглядеть каждую мелочь, в отличии от видения, что пришло к нему, когда Мартин коснулся окровавленной одежды. Тогда картинка была размытой и затуманенной, как во сне.

      Пора было уходить, время поджимало. Шагая к входной двери, Мартин вздохнул с облегчением, ведь постель он заправил, и кровавых пятен было не видно, а грязная одежда лежала в стиральной машине. Пусть это было просто видение, возможно, оно не несло чего-то серьёзного в себе и было просто галлюцинацией но Мартина успокаивала мысль, что он подготовлен к любому развитию событий, пусть это будет и неожиданный приход А участкового прямо к порогу его двери.

      У двери и правда кое-что было. Но это не полицейский. В дверную щель была просунута свежая газета. Пусть он и не хотел её читать, но открывая дверь, её всё же приходилось брать в руки. Мартин даже не собирался смотреть на неё, но огромный чёрный заголовок сам бросился в глаза, и, не спрашивая разрешения, отпечатался в памяти.

      «Резня в Эстентской забегаловке» – и Мартин непроизвольно прочёл пару строчек, что шли далее. «Прошлой ночью в уборной из местных забегаловок было совершено жестокое убийство. Убийца – мужчина, около 30-ти лет, среднего роста, шатен. Полиция уже ищет этого человека и через пару дней выпустит фоторобот». И сердце опять забилось. Если в нём ещё и оставался небольшой лучик надежды на то, что это всё может замяться, то теперь даже