Из действа извлекать урок.
Но ты отчаянно играешь
И, прерывая монолог,
Расскажешь – есть Судьба другая,
Услышьте смысл в паре строк!
Написаны они мгновенно
Неровным подчерком твоим.
Кто диктовал столь вдохновенно?
Чтоб ты поведал и другим
Что выбираешь сам дорогу,
А спутников – Судьба твоя,
Договоритесь понемногу
И, ничего не говоря
Друг другу в странном диалоге,
Поймете, как всегда, без слов…
Судить тебя не станут строго,
Ведь есть в заступницах любовь.
Она поднимет и поддержит
И вновь на выход вдохновит.
Хоть Муза и приходит реже,
Но есть в искусстве часть любви.
НОВЫЙ РОМАН
Рассыпаются признания в дожди,
Мокро все: асфальты, лица, люди.
Но плохого больше ты не жди,
Все равно все, как хотела будет.
Сколько ищем – все-таки найдем,
Даже если плотная завеса
Закрывает душу в перехлест
От того, что в жизни интересно.
Тот роман дописывать не след,
Перевернута страница сожалений,
Ведь в какой-то истинный момент
Избавляешься от боли и сомнений
И по белому и гладкому листу
Пишешь ты историю другую…
Разобрать вот, подчерк не могу,
На губах – лишь привкус поцелуя…
Значит, написал теперь про нас,
Пусть, не так красиво, как хотелось,
Но приятно для души и глаз,
Все-таки, и до любви есть дело.
Тот, кто любит, сможет разгадать
Переплеты хитрого сюжета.
На загибах мятого листа
Спрятаны не хитрые ответы.
14.06.2017г.
ЛЮБОВЬ СКРИПАЧА
По тонким струнам грубо бьет смычок.
Скрипач рассержен, инструмент – виновен.
И в зале зрителей – наперечет,
Не выдержать всем музыкальной боли.
Он рассказать пытался о любви,
Но был осмеян жестко и прилюдно.
И, чувства спрятав светлые свои,
Заместо скрипки взял крикливый бубен.
А тот порвался, встретившись с рукой —
Вот, сколько силы было от безумий!
И музыкант, отравленный мечтой,
Пообещал себе – игры не будет!
Запела тонко робкая душа,
И скрипка снова оказалась рядом.
Скрипач, волнуясь, тихо, не спеша,
Вновь заиграл, и, встретившись с ней взглядом
Рванул по-полной, как в последний раз,
Струна порвалась на последней ноте…
Устал скрипач, ведь чувства напоказ
Опустошают всех, в конечном счете.
Заворожила музыка дождя.
Намокла скрипка, заржавели струны.
Наверное, он злился все же зря,
Но от любви становишься безумным.
Смычок