На Непрядву дальнюю. на Угру замерзшую
мы с усмешкой горькою сквозь века глядим..
Над лесами сонными медленно раскатится,
канет, станет воздухом этот плач Тверской..
В почве растворенные всё равно мы чувствуем:
пахнут дали русские славой и тоской..
Стихи о мастерстве
1
Спасибо вам, кто мне мешал..
лжецам, завистникам – спасибо.
Я б никогда собой не стал,
когда б не горечь и ушибы..
когда б не с желчью песня шла,
а ткались сладкие рулады..
За ваши добрые дела
поклон вам низкий, ретрограды..
2
А сам? – увидя свежий дар,
его явленьем наслаждаюсь,
и глупый отвожу удар,
и стать плотиной не решаюсь..
А надо б: на хвалу – табу!
и гнать по щебню и кюветам.
чтоб сотворить ему судьбу..
а без неё – поэта нету.
3
А вдруг сломается талант:
сопьётся или кончит пулей?
Скажи, всевышний, кто гарант,
что палку с ним не перегнули?
Где мера мукам? пот со лба
стирается хламидой грубой..
Чу.. Боже, это славы трубы?..
или архангела труба?
« В мою палатку занесло шмеля…»
В мою палатку занесло шмеля..
он бьётся в парусиновые стены —
он в исступленьи от тоски и плена..
а там, снаружи – летняя Земля..
июль ликует гулко, ароматно..
под шаткой тенью ив дрожит река..
ах, распахну палатку я слегка,
чтобы инфаркт не бил шмеля стократно..
Лети, счастливый! Выхожу на зной..
я как Адам – безгрешен и свободен..
эй! растворяйся, шмель, в родной природе..
и бог с тобою, милый.. И со мной..
«Это осень в горах, это в сердце смятенье и горечь…»
Т. Ивановой
Это осень в горах, это в сердце смятенье и горечь..
птичьи клинья – сквозь душу – уносит за южную цепь..
не подняться вослед, не пропасть
в холодящем просторе..
Африканская – жаль! —
не дождется меня лесостепь..
Не посмотрит в глаза мне ленивая львица, зевая..
не обдаст терпким духом стремительных зебр табунок..
Я их вижу отсюда – из желтого. скального края,
но бормочет уральский – сентябрьский – ручей возле ног..
Дразнит охристый склон..И в кленовой долине – уютно..
Я сейчас задохнусь..
Это осень в горах.. Боже мой..
Это счастье шагнуло, меня прихватило попутно,
подняло над судьбой, над горами и вечной тоской..
Лист, упавший в ладонь, поднимаю за стебель упругий..
и вот это зовут увяданьем?.. смешно.. Не приму..
Это осень в горах.. Мирозданье натянуто туго..
и со смертным восторгом я лбом прислоняюсь