Пронзают небесную зыбь.
Они согласуются с жизненным ритмом,
Полнее нас требуют жить!
Слова о свиданиях, скорой разлуке,
Чей танец – извечная боль.
А стихотворенья – как матери руки,
Им также назначена роль
Собою не резко сорвать, но поправить
Страдания колющий шарф;
Хранить идеалы, народную память,
Законы столетий поправ!..
Банальности рифм, незатейливость метров,
Но смысл таится вглубѝ
Катренов и стансов, октав и терцетов
О мире, семье и любви;
О счастье и горе; конце и начале;
Почивших и ныне живых;
О жизненных бурях и тихом причале;
О нас, и о вас, и о них;
О вере, надежде, сакральности мыслей;
О явных и скрытых страстях!..
Великую силу, бескрайние смыслы
Слова обретают в стихах!
Как приятно идти босиком…
Как приятно идти босиком
За окном так светло,
День,
А в душе пустота,
Тьма…
Ты открой, наконец,
Дверь…
Растопи кубометр
Льда…
Будь со мной, я ещё
Здесь.
Изо всех сил огонь
Жги.
Этот день – он не мой
Весь…
Рядом будь и финал
Жди…
Ты построишь во мне
Храм
И поселишься в нём
Жить.
А потом изнутри
Сам
Будешь в колокол там
Бить…
Улетит его звон
Ввысь,
Попадёт в голубой
Свод,
А затем упадёт
Вниз
И нырнёт в глубину
Вод…
За окном так светло,
День,
А в душе пустота,
Тьма…
Ты открой, наконец,
Дверь…
Растопи кубометр
Льда…
Я НЕ ПОЭТ
Я поэт… В отставке
Или в какой-то завязке.
Это когда неохота
Выдавить вполоборота
Даже малюсенькой строчки
От заглавной до точки.
Это когда не хватает,
Это когда не вдыхает.
Это когда «С днём рождения»
Без всякого сопровождения.
А раньше…
«Раньше» лежит лениво.
Томик-другой куплетов.
О жизни писан красиво,
Об осени и об летах.
Я не поэт в отставке,
Я просто затихшее «если»,
Чтоб в голове тараканы
Не обнаружили и не съели
И без того забитую
Своими собственными ногами
Маленькую искорку,
Зажжённую не моими руками.
Я не поэт, и всё же,
Где-то в душе, похоже,
Теплится лучик надежды,
Что мир не такой как прежде,
Но всё ж