Те, кто захотели, уже там.
И одна осталась мне утеха:
Посвятить всю жизнь свою стихам.
Вот вокзал, вот поезд – что ещё же?
Я с билетом, но… не суждено.
Кто б сказал, на что это похоже? —
Трагикомедийное кино!
«Человеку нужны и объятья любимой…»
Человеку нужны и объятья любимой,
И богатство, и слава, и юности жар.
Со слезами, улыбками мчится всё мимо,
Обгоняя меня и спеша на пожар.
И страданье, и счастье ниспосланы свыше,
Срок пришёл – утомился перечить судьбе.
Говорю, но никто почему-то не слышит,
Хоть «и это пройдёт» – так шепчу сам себе.
Может, то суть усталость от жизни крикливой? —
Отдохнуть бы. С утра посмотреть на восток.
Я стою у реки. Книзу клонятся ивы,
И в душе распускается счастья цветок.
«К приходу Музы всё готово…»
К приходу Музы всё готово:
Листок бумаги, карандаш.
Пасётся во поле корова —
Такой вот за окном пейзаж.
Я Музу жду, как ждут невесту
Или невеста жениха.
В душе освободилось место
Как раз для нового стиха.
О чём он? – сам пока не знаю,
Желательно повеселей.
С трудом, но всё же вспоминаю
Где познакомился я с Ней? —
Как с Музой я соприкоснулся?
И закружилась голова,
В ту пору мысленно вернулся,
А там слова, одни слова…
21 февраля 2009 года.
Памяти нашего Сэма…
Я друга потерял четвероногого,
Бежал куда-то по дороге он.
Подбит автомобилем безвозвратно,
И утешения звучат невнятно!
Я слёзы лил, тащил на санках тело,
Вокруг зима и всё заиндевело.
Что делать мне? Так больно! Помогите,
Сознание мое угомоните!
Был друг мой очень ласков и участлив,
Самим собою принося лишь счастье.
Я друга потерял четвероногого,
Бежал куда-то по дороге он…
«Хоть мучайте, хоть бейте, хоть пытайте…»
Хоть мучайте, хоть бейте, хоть пытайте,
Крошите винегретом нас на части! —
Не воспротивимся, но только дайте
Простого человеческого счастья!!!
Столяр сто лет назад
У столяра много работы:
То рамы, то двери, то гроб.
Приходят людей к нему «роты»,
И даже поэт, врач и поп.
Поэту для творчества – столик,
Попу – краснодревый киот.
Поп ласково столяра молит,
Стирая с лица платком пот.
Врачу – костыли для больного,
Больной будет снова ходить.
Ничто под Луною не ново,
Приелся вопрос: «быть – не быть?».
С темна до темна «пашет» столяр,
А люди идут и идут.
Ему б из подвала на волю,
Но врач, поп, поэт тут как тут!