находят смерть науки,
и мудрые слова
укутал ветер в пыль…
С распахнутой душой
я жал прохожим руки
и залпом пил коктейль,
смешав со сказкой быль.
Недетская игра,
что не имеет правил,
блестящей мишурой
прикрытое враньё…
За этим ли в поход
мой Бог меня направил,
а вслед пустил эскорт —
собак да вороньё?!
Остыть, не замечать
фальшивое начало…
Из памяти стереть
безумных дней следы,
чтоб больше никогда
в миноре не звучала
мелодия любви,
в которой – я и ты!
Предавали друзья за бесценок…
«Когда и лучшие друзья
не помянут тебя в молитвах…»
Наталья Головина
Предавали друзья за бесценок
в трудный час, когда муторно было,
и валялись их маски на сцене,
словно сыгранной роли мерило.
Корчил рожи последний автобус,
разорвавший билет мой на части,
ожидая, что зверем озлоблюсь,
я, к земной греховерти причастный.
И число несмываемых пятен
всё росло, и росло год за годом…
А во лбу не прибавилось пядей,
а сверялся с душой – мимоходом.
Этот мир, нарисованный мелом,
попадёт вдруг однажды под ливень —
и душа распрощается с телом,
чтоб свободнее стать и счастливей!
Острые зубы стёрлись до дёсен…
Острые зубы стёрлись до дёсен.
Это со мной прощается осень.
Парламентёров белые флаги…
Высохшей влаги эхо во фляге…
Бьются за правду крестик и нолик.
Трезвенник мёртв, а алкоголик
смотрит на мир выцветшим взглядом,
знает: родник выплеснут адом!
И не вернутся ноги к порогу,
и нет почтенья к «истине» Бога.
верится в порчу карего глаза,
что проникает облаком газа.
И лишь в проекте – слов изобилье,
как у юнца, выросли крылья…
Вдох до надежды, шаг до границы…
мне бы взлететь и не разбиться!
Люди проходят мимо…
«Раздаёт любви буклеты
даже сереньким артистам…»
Изабель Янтарная
Люди проходят мимо.
Люди не улыбаются.
Что происходит с ними?
Хмурятся, не влюбляются…
Чтут перезревших истин
долгие назидания.
Люди, как те статисты,
что не хотят признания.
Нет огонька во взгляде,
поглощены работою…
Век отживут, и – хватит!
Мало ль звучит кто нотою,
не засыпая ночью,
с близкой душой беседуя?!
Люди, не ставьте точки,
сами себя преследуя!
Цветы
Цветы,