Женщина, которая поэт. Марина Крутова

год в часах песочных

      Струятся времени крупицы.

      Всё меньше планов долгосрочных,

      Всё больше – в памяти хранится…

      Уходят дни песком сквозь пальцы,

      Но мы в житейской круговерти

      Себя ведём как постояльцы

      И думать не хотим о смерти.

      На побережье строим замки,

      Захлопнув друг от друга двери.

      И вырваться мечтаем в дамки.

      Но даже дамкам срок отмерен.

      Живём земным, забыв о душах,

      В погоне за высоким чином…

      Придёт волна. И всё разрушит:

      Прах – к праху, а песок – к песчинкам.

      Арена

      Окончена схватка, развязка близка,

      Шумит многолюдьем Арена.

      Ты видишь, как тело коснулось песка —

      Так вырвалась птица из плена.

      И в небе исчезла, оставив толпу

      С трибун наслаждаться расправой.

      А ты продолжаешь слепую борьбу

      За право быть чьей-то забавой.

      Сегодня ты видел, как палец легко

      К Аиду отправил страдальца.

      А завтра и ты полетишь высоко

      По воле упрямого пальца.

      …За тысячи лет поменяется власть,

      Но так ли сильны перемены?

      Ведь ты поднимаешься, чтобы упасть,

      По воле владельца Арены.

      «Врач – провидец, больничный мудрец …»

      Врач – провидец, больничный мудрец —

      Тихо скажет: «Недолго… Полгода».

      Приговор, утверждённый природой,