Твори добро, не жди оплаты за него.
Лети, наш сын,
Не уставай, мечтай, влюбляйся и дерзай.
Родных и близких почитай.
Знай, сын,
Что Родина одна – твоя страна, твоя судьба.
Ты с ней навеки кровно связан
И патриотом быть обязан.
Ну, а пока – есть
Два родительских крыла,
Силён и молод ты пока,
Сумей взлететь под облака.
Русь
За серебряный бор, за малиновый край,
На привольный простор, в облюбованный Рай
На попутных ветрах улетаю в мечтах
О желанной тебе – моей вечной судьбе,
Моя гордая, нежная Матушка-Русь!
Я к родимой земле сердцем нежно прижмусь,
В васильковую синь на заре окунусь,
Родниковой воды благодарно напьюсь
И в твоей неземной красоте растворюсь,
Моя чудная, светлая, тихая Русь!
Ты взрастила меня, моя Матушка-Русь,
Подарила судьбу мне, которой горжусь,
Я в твои влюблена – и в веселье, и в грусть.
Твоим силе и воле безмерно дивлюсь,
За себя не стыжусь и врагов не боюсь –
За спиной у меня моя сильная Русь.
Принимаю по воле все беды твои,
И победы, и боли приму, как свои.
Нет прекраснее доли – Россию любить,
Ни хуле, ни крамоле мою Русь не сломить!
Я за русский народ и Россию молюсь,
Моя мудрая, славная, вечная Русь!
Семь колен
Из детства помню мать с отцом –
Весёлых, молодых.
Отец с обветренным лицом
Курил, и солнце над крыльцом
Сияло для двоих.
Они, как Боги – влюблены,
Но жарким летом в дни войны
Погибла мама в двадцать пять,
Отец продолжил воевать
На северных морях,
Где и награды заслужил
В сраженьях и боях,
Но до победы не дожил:
Он за любимой в Рай спешил –
Пришлось недолго ждать.
Стал голос бабушки моей
Суровей и слышней, –
Из «голубых она кровей»,
С прононсом тихо говоря,
Взялась воспитывать меня.
Из-под нахмуренных бровей
Грозила пальцем: «Voila!
Туда – нельзя, сюда – нельзя!
Ах, mon ami, шалить не смей!»
И помню деда – бледный был,
Цигаркой скрученной дымил
И, медный крестик теребя,
Читал молитву «про себя».
Других родных я, на беду,
За далью лет уж не найду –
Их нет в судьбе моей,
Они затеряны в аду
Давно прошедших дней,
Как будто не было в роду
Ни ве́твей, ни корней.
Стволы, листва и корни древ
Судьбу и жизнь «плетут»,
Есть дерева всегда в цвету –
Плоды их зреют и растут,
Срастаются в «родню».
Я «отворяю» в память дверь –
За ней царит «бедлам»,
Где боль утрат, смертей, потерь
Восходит