И только чистая любовь
Твоя – осталась.
Взрыв!..
Тогда, в сорок первом, еще не родившись,
Я горя хлебнула, немного, немало.
Кровавили плодом созревшие вишни
В каком-то экстазе неведомо-алом.
Чернели могилами сорок второго
Поля, разделенные кем-то по-братски.
И я, не родившись, шла снова и снова
К минуте рождения временем адским.
Сжирали пожары в году сорок третьем
Скупые остатки от мирного быта.
Клеймены с тех пор поствоенные дети –
Никто не забыт и ничто не забыто!
Рвалась плоть без жалости в сорок четвертом
И мне не могло это просто присниться –
Я помню солдата, чей путь перечеркнут
Березой с надломленною поясницей.
И вот, в сорок пятом, еще не родившись,
Я вместе со всеми белею висками,
Седеют цветами дожившие вишни
И никнут к моей не родившейся маме…
И снова восходит Победа,
Как гордое солнце, в зенит,
А мне – не хватает неба,
А мне – не хватает земли, –
Пусть жизнью моей не промерен
Весь ужас дорог фронтовых,
Но льётся из уст и по нервам
Войной продиктованный стих.
Кто правде и Родине предан,
Тот зло отличит от золы.
А мне – не хватает неба,
А мне – не хватает земли,
На снимках никто не смеётся, –
Безвременьем заклеймены
Прямые портретные сходства
С лицом незабытой войны.
Нельзя передать им привета,
И песня для них – не звенит,
А им – не хватало неба,
А им – не хватало земли,
Поэтому вечное лето
Подобием мёртвой петли
Оранжево-чёрную ленту
На сердце моём закрепит.
А судьбы сегодня – безбедны,
Несложно грехи замолить.
А им – не хватает неба,
Достаточно только земли,
И я с фотографией смертных,
В бессмертном шагая полку,
Слагаю бессмертную – эту –
О людях живую строку!
Александр Боданико
Москва
Кто вам сказал, что кончилась война,
С которой нам пора уже вернуться?
Нас отчие услышат ордена
И молча укорят за безрассудство.
Пройдите там, где раньше шли бои.
Там почва порыжела от металла.
На ней ещё заметны колеи,
Где танки землю яростно жевали.
Читайте повесть дремлющей войны
По лисьим норам, ДЗОТам и траншеям,
Что в древний мозг земли заглублены
Извилинами горьких размышлений.
Ступайте осторожно по земле,
Закованной в железные вериги,
Где на ветвях ржавеет старый шлем,
А из травы выглядывают шпринги.[1]
Пусть ваша память вас не подведёт, –
Напомнит