– Что ты чувствуешь?
– Холодно, мерзко и мокро, – бубню, дрожа, как осиновый лист на ветру.
– Не правда. Хорошо! – она вздыхает полной грудью, подставив лицо ветру и дождю. – Дыши! Дыши так, будто это твой последний вздох, последний глоток воздуха. Расправь крылья!
– Они мокрые и старые, – вздыхаю, не пытаясь расправить истрёпанные, побитые молью и временем крылья, – а потом, они такие тяжёлые, как промокшее тряпьё, я упаду. Ведь я не птица.
– Не птица? Тряпьё? Тяжёлые? Это говоришь не ты. Это говорит твоя лень, безразличие, не желание бороться. Чего ты ждёшь от меня?
– Полёта, удачи!
– Лети навстречу удаче, всё зависит только от тебя!
– Но ведь ты уже здесь, со мной рядом. Зачем мне ещё куда-то лететь, чего-то желать?
– Эх, люди, люди! Как вы ошибаетесь, полагая, что бессильны, немощны, что всё хорошее в вашей жизни зависит от чего-то, кого-то. Всё дано вам с рождения: удача, счастье, любовь! Пользуйтесь этими благами! Вы так сильны, крылаты, как птицы!
Её взгляд впивается в мои глаза. Чувствую, как по спине пробегает дрожь. Тело наполняется теплом, силой, уверенностью. За спиной, что-то оживает, пытается взмахнуть и улететь.
– Ты веришь в себя? В свои силы? В свою Удачу? – вопросы звучат, как выстрелы.
– Да, верю. Чувствую, я чувствую силу, уверенность, я смогу, – говорю, срываясь от волнения на шёпот.
Со мною что-то происходит. За спиной работает мощный генератор, бьёт силой, током. Лёгкие наполняются свежим воздухом, промывая меня изнутри.
– Лети! – приказывает.
Взмах первый, второй, третий и… полёт. Мои крылья по-прежнему сильны, они огромны и прекрасны. Мои крылья. Теперь мне ничто не страшно. Я сильна, полна жизни, радости, любви и со мной моя Удача! Навсегда! Ведь, все зависит от нас самих!
Оно путалось под ногами
Оно постоянно «путалось» под ногами у неё и у него, сопротивлялось решению сторон, отстаивая свою точку зрения, заявляя о своих правах. Лишало сна, призывая бессонницу, мучая себя и их.
Когда-то оно любило летать, взмывая ввысь, пронзая небеса неслось на крыльях в заоблачные дали. Но случалось, крылья немели. Теряя высоту оно падало, разбиваясь о землю, рассыпаясь на осколки. С трудом реанимируя себя, возвращалось к ним в ранах, шрамах, порезах. Оно вновь пыталось взлететь, поднималось в небо, но всё чаще и чаще падало.
Оно улыбалось и плакало, задыхалось и скулило от боли.
У него были «обычные» дни и «критические». Его лучшие дни, куда-то