И в помыслах эгоистичны —
Не потому ли нам дружить,
С тобою всё-таки приятно?
И время проводить занятно,
Всегда я нашим встречам рад!
Хоть не поэт иль музыкант,
Но подарю тебе сонет…
А ты, на память для меня,
Забудешь пачку сигарет.
Воспоминания о любви
Свой день безделью посвятив,
И размышлениям предавшись вновь,
Поймав в душе своей мотив,
Рискну припомнить про свою любовь…
Да, я любил! Любовью прежней,
Уж вряд ли снова мне пылать!
И не лелею в сердце я надежду,
И Бога не прошу любовь послать.
Душа в волненьи замирает…
И вопрошает: «О какой из них,
Твой ум сейчас, вдруг вспоминать желает?
Иль посвятить решил свой стих
Своим несбывшимся надеждам,
Своим утраченным мечтам?
Той пылкой страсти безудержной,
Тем нерешительным словам,
При выдохе, что замирают,
Забыв слететь с дрожащих губ,
И тем глазам, что Вечность отражают —
Уймись чудак, уже ль ты братец глуп?!
Ты слишком опытен, циничен,
Чтоб снова, бездарь, заставлять,
Меня сердешную страдать.
Мне тот удел уж не привычен!».
Я улыбнусь душе своей,
Мне те волнения понятны…
Но как же всё-таки приятны,
Воспоминания минувших дней!
Сонет ушедшей любви
Ты не смогла простить мои грехи,
Тебе я в том давно не прекословлю.
Ведь молодости все мои мечты,
Не сбылись, умерев с твоей любовью!
Мой бред – изменой посчитала ты,
Своей душевной поделилась болью!
Я не страдал, дарил тебе цветы,
И с грустью пил дарованную волю.
А дни летят и от душевных мук,
Моих остались только уже титры.
И чувств поблекла яркая палитра.
Лишь отзвук от любви в душе – не звук!
Ты для меня чужая или друг,
Картинки прошлого неясны и размыты.
Не знал, не думал и не чувствовал,
Никак себе не представлял,
Что буду одержим безумством я.
Так видеть облик твой желал!
То неуместное желание,
Спокойно Муза отмела.
Моё напрасное старание,
Благоразумно приселка.
Но всё ж однажды, так застенчиво,
Наверно радуясь весне.
Ты профиль свой не опрометчиво,
Намеренно открыла мне.
И с той догадкой неуверенной,
Мне жить приятно и светло!
Ведь дарит радость вдохновения,
Расположение твое.
Устал листать своих знакомств,
Блокнот скупого содержанья.
В нём нет ни страсти, ни притворств,
Ни пустякового желанья.
Ничей портрет не зацепил,
Ничьи глаза не вдохновили…
Я вас почти уже забыл,
А вы