Нам сулили магию, гармонию…
Только ты не захотела ждать.
Твои руки пахли орхидеями…
Встреча первая… Последнее «Прости!»
Как печально… Не сумели мы…
Части в целое, увы, не превратить!
Безвозвратно слово «мы» потеряно.
Разошлись беззвучно, не спеша…
Где-то руки пахнут орхидеями…
Где-то в пепел выжжена душа…
ХРУСТАЛЬНОЕ СЕРДЦЕ
Вот хрустальное сердце, как алхимика призма,,
Рассекает на радугу солнечный луч…
Сладким ядом обмана, иль кинжалом каприза
Ты его не разбей, не замучь.
Перламутровый дождь о хрусталь разобьётся.
Капли сгинут, уйдут в никуда, навсегда.
А хрустальное сердце по-прежнему бьётся,
Чуть намокло, но ведь – не беда!
Я хрустальное сердце из груди вынимаю,
Что ещё я могу подарить?
Тонкой гранью хрустальной в глазах твоих таю,
Понимаю, что значит любить!
В нежный бархат ладоней, что ты мне протянула
Я хрустальное сердце вложу.
Улыбнёшься… Положишь в одну из шкатулок…
Ну, а я? Бессердечным хожу…
СЕРЕБРЯНЫЙ ВЕК
Муза, выпив нектар Любви,
В эротический сон погружаясь,
На нетвёрдых ногах, чуть шатаясь,
Заглянула в кафе «Магги».
Где весёлой гурьбой до утра,
До хрустального звона рассвета,
Забавлялись игрою поэты,
Наливая в бокал серебра.
Муза тихо присела у ног,
Трёх мужчин, схожих на дуэлянтов,
Что «сражались», как шпагой, талантом:
Северянин, и Белый, и Блок…
В замешательстве Муза: «О, Боже!
Так кому ж своё сердце отдать?
Одному? Чтобы после страдать?
Я влюбилась в троих, похоже.
Так бывает? Не знаю… Но…
Почему же не может быть?
Моё сердце огромно! Ему полюбить
Сразу всех их троих суждено!»
Наступила иная пора
И её не кончается срок, —
Северянин, и Белый, и Блок
В Ваш бокал льют поток серебра….
НОЧНОЙ ПОРТЬЕ
Лиловый дым от тонкой сигареты
Вселенная случайно растворит.
Ночной портье здесь больше нас не встретит,
Не улыбнётся, не заговорит.
Ночной портье невидимый, безликий —
Свидетель странный наших тайных встреч.
Он ловит наши взоры, как улики.
Вуаль тебя не сможет уберечь.
Ему сданы в архив чужие тайны,
Ему дано знать много о других.
Ночной портье неравный среди равных.
Безмолвный страж чужих утех, чужих.
Ночной портье… Без имени. Без звука.
Он – ангел? Демон? Кто-то? Иль – никто?
В нём мы найдём врага? А может, – друга?
Ему и нам что в жизни суждено?
Хранитель слов, и стонов, и мольбы…
А если вдруг он нас предать захочет?
Ночной