Большие маленькие взрослые. Тата Никифорова

не желаю слушать, пока не попробуете блинчики по новому рецепту, – перебила наши крики бабушка.

      – Бабуль, а тебе стихи когда-нибудь писали? – Решила не медлить я, набивая рот блинчиками.

      – Вкусно?

      – Вкусно. Тебе стихи когда-нибудь писали? – Я не отставала.

      – На вот варенье ещё.

      – Бабуль! Стихи! – поддержала меня Оля.

      – Какие ещё стихи?

      – Какие-нибудь… ну, ухажёры всякие писали?

      – Нет. Не удосужились. Письма только. Да я почти все выкинула. Деда вашего только письма оставила. А вам по что это?

      – Да вон Олька хвасталась, что ей Ярик стих написал. Я сказала, что так только влюбленные делают, а она мне не верит, – для убедительности я показала сестре язык, а она вытаращила глаза. По-настоящему.

      – Ну, почему же только влюбленные. Стихи же есть и о природе, о дружбе, путешествиях, войне. Да много о чём, – бабушка присела к нам за стол. Это обещало долгий разговор. Я ликовала.

      – Вот именно, о дружбе тот стих был. Ты маленькая и ничего не понимаешь. Лишь бы хиханьки да хаханьки, – сестра отомстила мне и тоже показала язык.

      – Ну, девочки, не ссорьтесь! Ярик – это тот, который уехал за город жить? Помню, помню. Хороший мальчик. Плохие и не пишут стихов. У меня вот была подруга, которая замуж за военного выскочила и на север уехала. Я ей тоже стихи писала, – мы с сестрой переглянулись. Это значило, что тетрадка бабушкина.