На случайное «вдруг».
***
Знаешь, это такой элемент
Геосистемы Земли —
Ноги, сплетенные в целое.
Если бы их расплести смогли,
Все бы нарушилось у Земли
И там, за ее пределами…
За стеклами солнцезащитных очков —
Вечное лето.
Шорох зеленой листвы, парад светлячков,
И с позолотой рассветы.
Поезд уходит в закатную даль.
Море. И теплый вечер.
Неба темнеет горизонталь,
Ночь обнимает за плечи.
Нет перерыва на осень и зиму
Там, в глубине бесконечной зрачков.
Вечное лето с хриплым винилом, там
За стеклами солнцезащитных очков.
***
Как ты думаешь, это важно —
Не доверять смс, письма писать бумажные?
Держаться так крепко за руки,
Что не разжимать их во сне,
Перетекая друг в друга из вне?
Как думаешь, разве так можно?
Дышать тихо и так осторожно,
Чтобы услышать даже во сне,
Как мысли встречаются в точке,
Там, где губы у самой мочки…
Знаешь, это так просто,
Как ночью смотреть на звезды,
Думая – где-то там, в вышине
Наши мечты, держась за руки,
Спят на похожей на сыр Луне.
***
В каждом любителе путешествий
Живет вековой кочевник.
Такой. Повидавший нашествий.
Такой. Иногда отшельник.
Ему подавай дороги.
Ему подавай поезда.
Пусть будут истерты ноги,
Ему не наскучит езда.
Ему подавай самолеты,
Он шепчет: «Взлетим мы в небо!
И там, с высоты полета узнаем,
Где открываются двери в лето».
Он жаждет кругом всю Землю
Пройти, облететь, проплыть
Ему тяжело, невозможно
На месте всю жизнь прожить.
Он любит вино и закаты,
Рассветы и крепкую обувь.
Он может ругаться матом
И даже с разбега – в прорубь!
И горы, пустыни и океаны
Как воздух нужны ему.
Они – как с небес манна.
Развеют любую мглу.
Такой. С налетом лихих сумасшествий.
Такой. Иногда отшельник.
В каждом любителе путешествий
Живет вековой кочевник.
***
Говорят, у души на пути —
Миллионы возможных дорог.
А она не хочет расти,
Перешагивать детства порог.
Ей все нравится бегать босой
По теплу деревянного пирса
С растрепавшейся рыжей косой.
И читать. В тени старого тиса.
Она любит печенье и море.
Чуть наивна. И сразу прощает.
Только если кормить ее горем —
Как молочный резец. Выпадает.
***
По дороге из желтого кирпича
Ты идешь. И несешь залежалое счастье.
Пусть оно развалилось на части,
Не выбрасывать же.