Я посмотрел по сторонам. Кругом тёмный и беспросветный лес.
– Пашенька!
Я резко обернулся. За дальним деревом что-то промелькнуло. Я, не раздумывая, побежал в ту сторону. Чем дольше я бежал, тем сильнее отдалялся от заветного дерева. Я ускорился ещё, но безуспешно.
– Я здесь!
Мне показалось, голос прозвучал за моей спиной. Я резко обернулся, но кроме деревьев ничего не обнаружил. Я тихо, боясь шума, пошёл в противоположную сторону. В этот момент я чувствовал себя безумцем. Хотя почему я говорю именно об этом моменте? Вся моя жизнь – это безумие.
В высоте послышался девичий смех. Я остановился и в ярости закричал:
– Ты надо мной смеёшься?
Ответа не было. Смех стал ещё наглее. Внезапно я увидел спину той, кого искал. Мою нимфу! Ножки, словно две веточки лозы; на голове беспорядок совмещался с листьями; место одежды, на ней была какая-то кора, которая словно вросла в её кожу; а сама кожа, как будто отдавала болотным цветом.
Бежать! Бежать, пока не упустил! Но я не бежал, я летел. Когда оказался позади неё, моя рука легла ей на плечо и развернула её ко мне. Лицо… Я увидел…»
Как же раскалывается голова! Такое чувство, что вчерашний дождь утопил моих чертей, а сегодня они воскресли и стали, словно зомби. И сейчас они гневаются. Так как черти погибли от воды, сейчас им не достаёт влаги. Все как будто кричало: «Дай воды!».
Но эти крики заглушали мои мысли… Точнее воспоминания из сна. Как она прекрасна. Тело, волосы, лицо. Лицо? Лицо… Как оно выглядело? Я попытался вспомнить её прекрасный лик и поймал себя на мысли, что воспоминания о её лице размыты. Их словно кто-то стёр. Но кто? Зомби? Им этой ночью было не до этого. Этой ночью их поглощала вода.
Как бы то ни было, сегодня новый день, а значит и новые возможности. Может именно этот день прославит меня, как писателя-гения. Может этот день подарит мне шанс оставить крохотный, но след в этом мире. Короче, может, сегодня в издательстве согласятся со мной сотрудничать?
Я оделся, как все скучные люди. Открыл хлипкую дверь, которую давно уже пора менять, и пошёл открывать миру чудо напечатанного искусства.
Мужчина из издательства, сидел напротив меня и внимательно изучал мою работу. Это мне очень не нравилось. В момент чтения моей работы посторонним человеком, я чувствую себя не уверенно. Это всё равно, что излить душу незнакомцу, который будет тебя слушать, но не слышать. Иногда, читатели даже не подозревают, как становятся близки с автором, читая его книгу. Они не догадываются, что читая слово за словом, читают душу автора. И уж тем более, они не подозревают, как убивают всё, чем жил и дышал гений, когда его труд топчут грязными словами и плюют отказом принять его шедевр в свой мир.
– Скажите, – наконец заговорил человек в костюме, – почему ваш главный герой убивает свою девушку.
– А разве не понятно?
– Мне, если честно, нет.