И спросим: «Как дела, ну что ты, как ты?»
И пусть тобою не был я любим,
Мои до сей поры не биты карты…
Ты до сих пор хранишь моё тепло,
Пусть было там его не так уж много,
А я твоё… Да, сколько утекло,
Давно я не был у знакомого порога…
Скорей всего я там не появлюсь,
А может быть во снах зимою снежной,
Неясным силуэтом проявлюсь
В далёкой нереальности безбрежной.
И может ты придёшь ко мне во сне,
Тебе я тоже в этом не признаюсь…
Вот так и будем где-нибудь во вне
Встречаться вовсе не соприкасаясь…
Но подойдёт к финалу жизнь моя,
И ты тогда опять ко мне приедешь,
Прощаясь скажешь: «Я всегда твоя!»
Я мысленно отвечу: «Снова бредишь…»
Новый Год на Донбассе
Затянуты плёнкой окна
В буржуйке огонь горит,
И твой белокурый локон
В колечко красиво свит.
А стол освещают свечи,
На стенах блики огня,
Почти что обычный вечер
Но только там нет меня.
Мой Новый Год – у окопа,
Такая моя судьба —
Беречь Донбасс от «укропов»,
Ведь к ночи опять стрельба.
И воют несносно мины,
Хотя я уже привык.
А помнишь последний, мирный,
Кода я к тебе приник,
И, нежно обняв за плечи,
Просил тебя: «Будь моей!»
Тот радостный зимний вечер…
Да, сколько минуло дней…
Ох, скольких мы потеряли,
Они теперь в Небесах,
И как бы нас не стреляли,
В душе не посеян страх.
Обида – конечно, кто же
Такое может забыть :
Опять фашистские рожи
Пришли мой Донбасс бомбить.
Четыре года, как прежде —
Отечественная война,
Но не убить надежду,
Жива лишь она одна…
Затянуты плёнкой окна
В буржуйке огонь горит,
И твой белокурый локон
В колечко красиво свит.
Сынок сопит на кроватке,
Под шубой моею спит.
А мне готовиться к схватке,
Что б ваш немудрёный быт,
(Хоть выбиты стёкла в зале),
Пусть как-то налажен был.
И локон твой из-под шали…
Вы самый надёжный тыл!
Неотправленное письмо
Мне просто хочется побыть с тобою рядом
И помолчать о чём-то несусветном,
Согреть тебя своим влюблённым взглядом
В дрожащем нежностью тумане предрассветном.
Мне просто хочется к руке твоей прижаться
Губами тёплыми, о большем не мечтая,
Навечно в том мгновении остаться,
К блаженству потихоньку привыкая.
Хочу быть скульптором, создавшим Галатею,
И вновь твоею красотою любоваться,
И выиграть однажды в лотерею
Билет