Хотя Антарес в Скорпионе
Для нас по-прежнему велик,
В мешает тридцать миллионов
Шаров как солнце наш старик!
Всю жизнь зовёт к себе нас Космос.
Ведь мы все части одного
Все порождающего мозга,
И лишь бы нам понять его.
Тогда ещё, грек Аристотель и Зенон,
За триста лет до нашей эры,
Познать стремились тайны неба,
Понять движения закон.
Сейчас, им памятник воздвигли –
Зенону близ созвездья Льва,
Другому – у созвездья Лиры.
А тут недавно шла молва
Гагарину, что бюст отлили,
Без лишних споров водрузили
На старой матушке Земле.
Не забывая в корабле,
Преодолев земной предел,
Кто первый в космос полетел!
Сирены визг стоит в ушах
Да гул винтов протяжный,
И самолёты все в крестах,
И трепет в душах наших.
Забились мы толпой в подвал,
Глаза безумьем полны,
И нервов бешеный накал
Дрожь гонит, будто волны.
Неопалимой Купине
Молебен служим сами,
Чтобы над нами в вышине
Не бушевало пламя.
Чтобы остался целый дом
В котором с детства жили,
Чтобы собрались вместе в нём
И чтобы не убили.
Развеял ветер чёрный дым,
Прошла и мировая,
Встречаю вот совсем седым
Девятое я мая.
Сидим с бутылкою мы тут,
Друзей уж не осталось,
Ну, а другие не поймут
Того, что нам досталось.
Не многословен я, прости,
Не до речей красивых…
Россию мы смогли спасти,
Чтоб видеть вас счастливых.
Но коль с врагом взлетят мечи –
Имейте с нами сходство!
Пусть славы светят вам лучи
Дедовьей – первородства.
И пусть дань памяти воздаст,
Как крестный ход, Парад.
И сердце пусть приказ отдаст:
Ни шагу, друг, назад!!!
Ольга Сафронова. Москва
Судьбы столетия – судьбы простых людей
Война в Афганистане
Письмо
«Здравствуй, мама! Твой сын из Афгана
Шлёт тебе свой горячий привет…
Жив, здоров… пустяковая рана…
От жары лишь спасения нет…»
Мать – в слезах. Головою качает.
Губы шепчут: «Сыночек, сынок…»
Всё нормально – ей сын сообщает,
Но читает она между строк:
«Мама, мамочка! Снова светает,
Я тебя вижу часто во сне…
Как заботы твоей не хватает,
Как вернуться хочу по весне!
Я за слёзы себя ненавижу!
Вспоминая, как вишни цвели,
Всё боюсь, что тебя не увижу,
Затеряюсь в афганской пыли…»
Мать к груди письмецо прижимает –
Лютый страх душу рвёт на куски!
Как