Курган. Повесть. Марина Александровна Качалова

на второй этаж. Я был там один. Никого, представляешь, только охрана внизу. Захожу в зал, там темно так, сумрачно, шкафы у стен, а в них на полках золото! Подвески, змейки, бляшки, кольца! Закачаешься! Запах в музее такой… глиняный, и тихо, подвески тихонько так позванивают, после того как трамвай под окнами проедет… Вдруг слышу – голоса на лестнице, и в зал вваливает толпа ребят во главе с бородатым дядькой с указкой. Бородач рассказывал им про каких-то меотов и ни слова про скифов. Я еле дождался конца экскурсии, подошел к нему, так мол и так, хотел бы разузнать о кургане в своей станице.

      «А откуда ты?» – спрашивает он меня.

      «Станица Красногвардейская Краснознаменного района».

      Бородач в задумчивости повертел указкой.

      «Насколько мне известно, раскопок там не производилось…»

      – Ну вот, здорово! А еще что сказал? – спросил Димка.

      – Сказал, молодец, мол, историей края интересуешься…

      – А про курган? – перебил он меня.

      – Дай вон ту книжку зелененькую, на столе лежит.

      – Про скифов? – спросил Димка, подавая книжку.