Внука принесли, он взял его на руки.
Он видел то, что видел тот когда-то.
Улыбку, крики малыша, – вот это есть отрада.
Но наступил момент пришёл я вновь.
– Ну, здравствуй, не забыл меня, кто тебе помог
найти спокойствие, любовь?
– Голос, это ты? – тихо прохрипел старик
Тебя я не забуду никогда, ты подарил мне словно
радости кусочек, словно солнца блик.
А ты все также мрачен, неизменчив?
– А ты стал дряблый старик, жизнью своей ты
покалечен.
– Эти увечья все не зря, это отцовские старанья.
– За каждый прожитый твой день, поверь, я знал
заранее.
– Я знаю, ты пришёл не просто.
– Конечно, нет.
– Тогда скажи, что должен мне сказать, не мучай
зря допросом.
– Тогда скажу тебе, что слышал ты уже.
Но это было так давно, что вряд ли вспомнишь
слова и наставленья все.
– Ну, говори, мне душу не томи.
– Пора идти, на этот раз уйдем мы вместе.
– На это я готов давно, я сделал все на этом белом
свете.
Чему меня учил ты, я ничего не позабыл.
– Я горд тобой и знал, что сможешь ты все
сделать и развеять пыль.
– Благодарю за все, ведь мы уходим вместе?
– Да мы уйдем вдвоём, это конец нашей общей
пьесы.
Закрыв глаза, он не издал посмертных звуков.
Он умирал спокойно, не страдал он в муках.
Улыбка на его лице лишь отразилась.
И знал, что он идёт к любви, спокойствию и к миру.
Полжизни был он черствый.
А остальное он проживал счастливым
от отцовства.
На сердце руку положив, ушёл он с миром, с ним ушёл
и голос.
На этом тихо и спокойно окончилась их повесть.
Ах да, а кто же я?
Я – мысли, голос сердца, голос боли.
Я рядом, когда терзает беспокойство и неволя,
Когда вам хочется бежать, я подскажу куда.
Я лишь рассказчик всех историй, я лишь душа.
Дождливый мир
Опять дождливый мир меня взывает.
Стучит в окно нетерпеливо.
Стихия тоску мне навивает.
Манящий шум, пьянящим миром.
Скрипка
А в мыслях скрипка, как печаль,
По струнам режет смычком заржавевшим.
Исходят тонкие мотивы «Мне жаль»
Что не рядом она, та что сможет утешить.
Скрипки тон одинаково резок,
Но моментами тихий до боли.
То кричит «Нам больше не о чем грезить»,
То молчит «Что то в сердце ей колит».
Скрипка медленно звук издавай,
Она душу пускает на волю.
Ей так мало огня безмятежного мая,
Скрипка просто не сдастся без бою.
Ей не место в пыли андресольной
И в чердачном завале не место.
Певчей птичкой, свободной и вольной,
Быть