Каким скроил меня Создатель —
Таким и прибыл я на свет.
Я – только пишущий читатель,
Но, безусловно – не поэт.
Поэтов много в мире этом,
И уж тем более – на том.
Не все в словесных пируэтах
На сцене вертятся волчком,
Привлечь внимание стараясь,
Не каждый славу свою жнёт,
Под солнцем факел разжигая,
Сердца людей «глаголом жжёт».
Зачем сердцам стихов ожоги?
У них своих довольно бед.
Их пощадить бы и не трогать,
Вонзая свой словесный бред
Поэт же истинный свободен
От ритмов гирь и рифм оков.
Дитя Божественной природы —
Ей гимн поёт, не зная слов.
Дыша свободой вдохновенно,
Он любит вольный дух стихий,
безбрежный мир своей Вселенной
Не станет втискивать в стихи.
Ему в словесном хламе тесно —
Он в храм иной желанно вхож.
Ему доподлинно известно,
Что слово сказанное – ложь…
Зачем же множить её стаю —
Отвратней зла на свете нет.
Когда слова я в стих слагаю —
Я стихотворец – не поэт.
Первое слово
Слова за себя не отвечают.
Слова за себя не говорят.
Они лишь тогда станут речами,
Когда их построят в стройный ряд.
Они в словарях спят безобидно,
Пчёлами в мыслях жалят, снуют.
Их до поры не слышно, не видно,
И не всегда заметен их труд.
Слово сверкает, как драгоценность.
И обернется в липкую грязь.
Словом стреляют, в упор и не целясь,
Боли чужой ничуть не боясь…
В сумерках дум вечерней печали
Вдруг засветился странный вопрос:
Что же за слово было в начале?
Боже, с чего же всё началось?
Небо молчало, хмурясь сурово,
Истину тайной заволокло…
Кто-то промолвил – доброе слово,
Кто-то ответил: слово то – зло…
И между ними, судьбо-словами
В скорби и в радости, небу в укор,
Как необъятными жерновами
Мелется грешный мир до сих пор.
Я же считаю, просто уверен
И повторять готов вновь и вновь:
Средь пустоты без жизни и смерти
Тихо светилось слово Любовь.
Всё в этом слове перемешалось.
Всё в этом слове переплелось:
Сочное счастье, вера и радость,
Кровь, словно рифма, горе и зло.
«Одержав победу над собой…»
Одержав победу над собой,
Внутреннее выиграв сраженье,
Сам себе навязывал ты бой,
Сам себе нанес и пораженье.
И, ценой невидимых потерь,
В видимых успехах убежденный,
Кто же ты, задумайся теперь:
Победитель или побежденный?…
Бунт царей
Вы без оружия —
Жалкое тело,
Страхов двуногих
Кишащая масса.
Мечетесь в страхе,
Вопя оголтело,
К выходам рветесь
Спасать свое мясо.
Сташно быть сожранным,
Больно и дико
В наши клыкастые
Пасти
Попасться.
Кто бы подумать мог:
В том самом цирке,
Где вы
привыкли
Над нами
Смеяться.
Цирки ревущие
Древнего Рима —
Там на аренах
Для вашей
Потехи
Кровь гладиаторов
С кровью звериной
Вместе лилась
На песок и доспехи.
Трепет агонии,
Муки и стоны
В ваших
сердцах
Не нашли