Хотя, наверное:– гнетущее молчание,
Капели аритмия, клонит в сон.
Задорный птичий гвалт, не радует внимание,
Февраль:– циклоном брошен на заклание,
И вешней беспардонностью смущён.
Пускай сосульки с крыш роняют слёзы,
Иллюзией сердца нельзя пленить.
В промокшем саване поникшие берёзы,
Вновь ожидают зимние морозы,
С тоской мечтая до весны дожить.
Межсезонье
Туманной слякотью заплакала погода,
Февраль, увы, а за окном капель.
В недоуменье замерла природа,
В который раз *сюрприз* на стыке года,
А чем ещё *порадует* апрель?
Да что апрель… а мартовские стужи,
Когда бывает ночью лют мороз.
А тут:– дождит и у порога лужи,
Кошачьим хором за полночь разбужен,
Не радует синоптиков прогноз.
Пройтись бы по снегу да босиком:– куда там!!!
Лежит лохмотьями он грязный тут и там.
За зиму пару раз махал лопатой,
Поникшие деревья виновато,
Ветвями голыми прикрывают срам.
Их нагота, как в межсезонье серость,
Ни инеем не скрыта, ни лучом.
Хмарь слякотная за окном приелась,
Куда же солнце ласковое делось???
Его отсутствие как по сердцу бичом.
Обрадуй нас хоть редкою улыбкой,
Сквозь облака яви свою любовь.
И развенчав пейзаж уныло – зыбкий,
Лучом, словно смычком волшебной скрипки,
Симфонию для чувств сыграй нам вновь…
Зимнее
Хлопья снега, хлопья снега,
Словно дымкой стелет даль.
Шалый ветер рвёт с разбега,
Стужи белую вуаль.
Хороводит круг позёмка,
Плачет вьюга, наст скрипит.
На стекле узором тонким,
Вязь хрустальная лежит.
Близок час рассветный:– скоро
Блики алые зари.
Расцветят златым узором,
Рощи, поле, пустыри.
Блеском тысяч отражений,
Снежная взорвётся даль.
Пелену сотрёт сомнений,
Разогнав души печаль.
На миг забрезжило осенним листопадом
На миг забрезжило осенним листопадом,
И вновь потоки серые дождя.
Клоками рваными плывёт туман из сада,
Душа грустит, болезной солнца надо,
Увы, такой пейзаж не для меня.
Листва не падает, а стекает в лужи,
Роняя краски на сырой асфальт.
Где буйство осени, где хоровод из кружев,
Сентябрь зачах, он кажется простужен,
И не собрать мозаики из смальт.
Рябины гроздья тлеют словно свечи,
Развеять мрак пытаются в тоске.
Осень прошла не расправляя плечи,
И я её нарочно не замечу,
Промокший зонт, держа в своей руке…
Сентябрь
Ещё