– Я думал, у вас дело, – хмыкнул милиционер, – а тут ерунда. Ничем помочь не могу.
– Пожалуйста, запросите адресное бюро, думаю, много времени операция не займет, все же Буркино не Москва.
Милиционер моргнул, затем скривился.
– Ну вы, москвичи, и наглые! Может, тебе еще ботинки почистить или вареньем язык помазать? Иди отсюда.
– Я вас отблагодарю.
– Взяток не беру!
– Кто же о деньгах говорит! Гляжу, вы детективы любите?
– От скуки любую дрянь прочтешь! – заявил мужик.
– Вот, смотрите, новая книжка Виоловой, могу подарить, с автографом, моим.
– За фигом мне твоя подпись!
– Так я и есть Арина Виолова, писательница.
Приоткрыв рот, дежурный начал рассматривать обложку с фотографией. Не надо думать, что я страдаю звездной болезнью и всегда таскаю в сумочке собственные произведения, нет, просто это появилось совсем недавно, в моей домашней коллекции ее пока нет, вот я и прихватила сегодня в «Марко» книжечку. Конечно, ее легко можно купить в любом магазине, но, согласитесь, смешно приобретать собственное произведение, да и стоит оно совсем недешево.
– Хорош врать, – рявкнул дежурный, – не похожа совсем. Ну, народ, чего только не придумают. Книги она пишет! Может, еще президентом назовешься, ступай отсюда, пока я меры не принял.
С этими словами он вышвырнул мою книгу в открытое окно.
Пришлось уйти прочь, не зная, то ли радоваться, что грубиян не узнал меня на идиотской фотографии, то ли расстраиваться. И как разузнать адрес девушки со странной фамилией Квашня?
Ломая голову над непростой задачей, я вышла на улицу, сделала шаг вперед и услышала звонкое восклицание:
– Тетя, вы Квашню ищете?
Я повернула голову и увидела сидевшего на скамеечке паренька лет пятнадцати-шестнадцати. В руках подросток держал мою книжку, она упала на него из открытого окна, под которым стояла лавочка.
– Хотите адрес Квашни? – повторил юноша.
– Ты знаешь Леру? – обрадовалась я.
– Кого? – протянул парнишка.
– Леру Квашню, молоденькую девушку…
– Не, с нами в бараке старуха жила, баба Настя Квашня.
– Анастасия!
– Ну.
– Давай адрес.
Паренек прищурился.
– Мы с мамкой оттудова съехали, теперь в Ковалеве квартируем, а я на вокзале подрабатываю, к ларькам продукты таскаю, ящики, бутылки. Сел отдохнуть, ваш разговор услышал, а потом на башку книжка шлепнулась. Вы че, правда ее сами написали?
– Да, – улыбнулась я.
– Не похоже, – с сомнением протянул паренек. – Книжечку оставите? Я читать такое люблю, да дорого купить, не по деньгам.
– Бери, пожалуйста, – кивнула я, – только адрес скажи.
– Может, померла она, – тянул подросток, – старая была, толстая, противная, с ней никто не дружил, шибко злая Квашня.
– Адресок назови.
– Он