Осознанного чуда на двоих…
Снег управляет сбивчивым дыханьем,
Подчёркивая каждый новый штрих
Изменчивого облика дороги.
Тоннель, как преисподняя, забит
Толпою грешников. Застенчивые боги
Снуют меж расползающихся плит.
Подземный страх бьёт козырную карту
Свободного скольженья в темноте.
Блестящее шоссе выносит к марту
Всех, кто не удержался в пустоте.
А там трава расталкивает слякоть,
И лужи кажутся осколками зеркал,
И тени движутся по перепонкам скал,
И хочется от радости заплакать.
Небеса
Не хожу, а летаю – небеса берегу.
Я совсем не святой, а без них не могу.
Не могу, не желаю, не хочу, хоть убей.
Ветер вётлы шатает, будоражит ручей.
Ветер на небо тучи, как сугробы, намёл.
Ветер листик летучий оборвал у ветёл,
Озоруя, забросил высоко, далеко…
Знает ясная просинь – мне летать нелегко.
Всё равно я летаю. Небеса берегу.
Я совсем не святой, а без них не могу.
Бабье лето
Бабье лето – старинная пряха —
Шелковистую пряжу прядет
И ажурную, в искрах, рубаху
Для озябшей природы плетёт.
Разлетаются прядки седые,
Застревают в червонной листве.
Лебединые крылья тугие
Снежной пеной плывут в синеве.
Как вдовица, в степи, за деревней,
Вспомнив песни забытой слова,
У стены белокаменной, древней
Вдруг взыграла трава-мурава.
Машут клёны, роняя платочки,
Ветки в небо воздев, как персты.
Размотался клубочек-отсрочка.
Гаснет осень, сдавая посты.
Счастливые дни
Вернуться к ясным мыслям и словам,
К тропинке запоздалой повернуться…
И разглядеть: над полем – синева!
И птицы над трубою тёплой вьются.
Вернуться к необманчивым огням,
К друзьям своим забывчивым вернуться.
И счёт вести, но не усталым дням,
А тем, счастливым, – тем,
Что удаются.
Дни мчатся…
Дни мчатся без возврата
И гаснут друг за другом,
И ты, моя утрата,
Всего лишь тень за кругом
Свечения и блеска,
От прочих в стороне,
А холод занавеску
Вздувает на окне.
Ни отзвука, ни слова —
Всё серо и пустынно.
И за спиною снова
Застывшая равнина
Родного прожитого,
Умершего былого…
Гербарий
Навязчивость капель аниса.
Зимы непокой, неуют…
Я вижу, как чудо-ирисы
За стёклами нежно встают.
Я, может быть, только проснулся
И вот уже – странный рассказ —
К озёрным цветам прикоснулся,
Как будто к веслу первый раз.
Но чистые